Hello Lolla

In Rainbows. Ou "Look do Dia"

2012-01-28T16:40:00.000-08:00

@Praia do Frade, Angra, feat. the pure awesomeness da minha sombrinha arco íris comprada em Paraty. Só que aparentemente ela não cabe na mala. IAGORA?

Tinha um forró brabo rolando nessa praia (curiosíssima: à esquerda temos um rio e o mar está à minha direita) e eu muito considerei a hipótese de entrar só pela zua; porém a minha companhia classy se recusou. Como também se recusou a me levar na “boate do Boboi” para curtir fânque de atabaque + cerveja de latinha, vodka e WHISKY - tudo a um real.

Não sei se agradeço ou se corto relações.

LOLLA VESTE: camiseta da seleção da Inglaterra (UMA estrela! Uma! Essa gente sofrida que inventa o jogo mas que não sabe jogar me dilacera o coração que nem o jingle do comercial vintage do Chambinho), legging (?) comprado numa filial da Target em New Jersey (mas made in El Salvador, provavelmente por crianças que deveriam estar estudando... *zara feelings*) e pés descalços, porque biscate que frequenta praia à noite e se preza não vai pra areia de Louboutin. As if.

On the way out.

2012-01-21T13:37:00.001-08:00

Então, mudei o layout de novo. De volta pro anterior.
O outro era bonitinho, mas estava dando erro quando havia fotos demais e esse aqui foi feito por e para mim. I like being different.

Minha estadia na wonderful city está chegando ao fim mais rápido do que o esperado.
Da última vez era inverno. Fiquei por três meses e foi com um coração pesado que fui embora, sentindo saudade antecipada das longas viagens solitárias de ônibus na companhia da minha seleção de mp3s e pensamentos. Dessa vez eu sinto que, se tivesse ido embora ontem, já teria ido tarde demais.

Ponho a culpa da minha pressa em ir embora daqui em uma combinação de calor (nota mental: NUNCA MAIS vir ao Brasil no verão), irritação com meus pais (nunca fui uma pessoa particularmente paciente e o pouco que me resta vem sendo testado diariamente), dificuldade em me manter numa dieta baseada em proteínas num país obcecado por carboidratos, as decepções de sempre com os amigos, o absurdo dos preços, tédio. Dessa vez meu espírito aventureiro parece ter me abandonado. Não senti tanta vontade de entrar num ônibus só para saber o que há do outro lado da rota. Talvez porque, nas poucas vezes em que tentei isso recentemente, acabei suada em algum fim-de-mundo sem nada para fazer a não ser entrar no próximo ônibus de volta pra casa. O que seria OK caso estivesse frio. Mas com os termômetros quase na casa dos 40 eu perco a vontade de viver - imagine de desbravar o mundo pela janelinha de um busão intermunicipal sem ar condicionado?

Eu estava animada para o natal e ele acabou se tornando outra decepção. Numa inocência que já nem combina mais com a minha idade eu esperava reviver os sentimentos de antecipação e encantamento da infância - mas como seria possível se esse apartamento pequeno, quente e barulhento nem mesmo tem cara de lar? Me senti como um periquito engaiolado, e não como uma versão em miniatura de mim mesma decorando a árvore com luzes e bolinhas coloridas enquanto ouvia a trilha sonora do natal - por acaso mencionei que essa casa não tem mais aparelho de som e não posso ouvir música? Por acaso mencionei os mosquitos? Obviamente eu falhei ao não me dar conta de que meus natais de infância aconteceram numa época diferente, em casas diferentes e para uma pessoa diferente. Eu não sou mais aquela menina, essa não é mais a minha casa e o dia foi gasto me entupindo de comidas proibidas e me sentindo levemente desconfortável - e não por estar saindo da dieta. Escolhi passar o ano novo sozinha em casa porque não queria nem mesmo estar em família. Eu curti, no entanto. Antes só do que ao lado de *amigos* que talvez não quisessem estar comigo, e com quem eu na verdade não queria estar.

Estou plenamente consciente de que vou soar como uma criança mimada e ingrata mas o fato é que, uma vez que você saiu da casa dos seus pais, não deve voltar.

Passo boa parte do tempo assistindo aos canais do Telecine que, por alguma compensação cósmica, estão todos liberados no pacote barato da minha mãe. E rezando por chuva. Por uma tempestade daquelas épicas, em que o céu escurece às duas da tarde e os trovões acordam os deuses do seu estado de inexistência. Apesar de várias promessas e alguns ensaios, não vi nenhuma assim desde que cheguei e, bem, eu sinto falta. Do barulho que aqueles pingos grossos fazem ao explodir contra o vidro das janelas, do cheiro delicioso que emerge da terra encharcada, do verde das árvores potencializado depois que a poeira dos dias escorreu das folhas, do ar que eu respiro mais limpo depois que a chuva se vai e dos céus se abrindo em luzes peroladas ou até mesmo num arco íris. Se alguém me perguntasse hoje quais são as coisas de que mais sinto saudades eu não citaria o "calor humano", a cervejinha pós trabalho, a "família e os amigos" e nem mesmo o supervalorizado feijão. Eu responderia que sinto falta desses singelos privilégios diários, como correr debaixo de uma tempestade tropical e admirar a topografia inacreditável do Rio de Janeiro com a belíssima mata atlântica se espalhando pelos morros.

(foi legal ter conhecido o Prejuízo, no entanto... Dado o histórico da família da minha tia em relação a cuidados com animais de estimação ele provavelmente não vai estar por aqui muito tempo; mas foi um prazer)

Sinto falta do silêncio. De não ter que suar. De ouvir música ao invés dos caminhões tropeçando no buraco da estrada em frente à minha janela ou minha mãe planejando por horas tarefas mundanas. Sinto falta da comida. De lojas bonitas cheias de coisas que eu de fato tenha vontade de comprar ou admirar. Da minha cama, dos meus travesseiros, do quarto que eu decorei. Das minhas bonecas, de ter um jardim. Sinto falta do meu marido e da minha gata. Sinto falta da minha vida e a quero de volta - a vida que eu posso ter agora, e não a que eu escolhi deixar para trás há sete anos, com todos os seus riscos e possibilidades. Ela podia ter sido triste, ela podia ter sido linda. Hoje ela não pode ser mais nada - porque simplesmente não foi. Eu segui por outro caminho e essa outra vida, a que eu não escolhi, já não é mais possível. Ela também não me escolheu e anda me lembrando disso aos gritos, todos os dias desde que cheguei. E então eu decidi ouvir.

Não estou triste. Estou apenas reflexiva. Talvez até esperançosa.

Não vou "ficar para o carnaval", como previamente planejado. Não preciso experimentá-lo para descobrir que o carnaval possível não vai chegar aos pés dos carnavais de outrora onde, fugindo do samba, eu entrava numa kombi com outros 10 adolescentes para cruzar a ponte Rio-Niterói e passar cinco dias brincando de casinha num barraco perto da praia na região dos Lagos. Mas essa época, essas pessoas, essa Lolla não existem mais. Those days are gone. I should let them go.

Estarei voando de volta para o frio em breve.
A vida que eu quis me espera, e a que eu não quis não me esperou. Acho justo.

two.

2012-01-06T08:44:00.000-08:00

Gnomo Guineto e Bunny Boo curtindo o sol.

tomorrow is another day

2011-12-31T05:02:00.000-08:00

Hoje acordei e havia 365 seguidores neste blog. Número auspicioso para o dia 365 do ano.

Não querendo bancar o "grinch do ano novo" (até porque adoro festa), eu não tenho muito interesse nesse clima de "renovação" mundial coletiva catalisada por 20 minutos de fogos. Não acredito em anos, não acredito em "últimos" dias do ano nem em compartimentalizar a existência em blocos de trezentos e sessenta e cinco dias, como se o próximo bloco fosse de alguma forma diferente do anterior. No ginásio, o ano novo pelo menos trazia a oportunidade de começar a rabiscar numa agendinha nova. Hoje em dia a agenda fica no iPhone e eu não troquei de celular.

Por outro lado (e para não infectar ninguém com o meu negativismo crônico) acho válido encenar esses recomeços. Muitas vezes eles acabam sendo o pontapé necessário pra tirar a bunda da cadeira e tomar atitudes necessárias mas que vinham sendo adiadas por inércia. Se a gente precisa de um empurrãozinho de vez em quando para voltar a fazer planos e sonhar com o futuro, por que não? Os meus planos para a noite de hoje incluem um prato de arroz, feijão, farofinha de ovo, frango à milanesa, bolo de sobremesa e, para beber, SIDRA. Sim, senhores. O menu "Volta às Origens" deve ser completo. Melhor que isso, só se eu fechasse a noite com paçoca. Opa, que a padaria ainda está aberta...

Fora do âmbito alimentício, meus planos incluem solidão. Minha mãe deverá ir para a igreja, e nem com a promessa de um banquete depois do culto da meia noite eu me animei a acompanhá-la. Meu pai provavelmente vai estar dormindo. Recebi convites de última hora, mas o fato é que a) por que não convidaram antes? e b) eu quero mesmo estar rodeada de "gente que não me convidou antes" quando posso estar em casa comendo bolo?

Meus planos certamente não incluem o Reveillon de Copacabana. Em muitos anos de Rio de Janeiro, passei apenas duas viradas na "praia mais famosa do Brasil". Num deles eu estava com amigos e a gente ficou lá, bebendo latinhas de cerveja quente no meio do tumulto, todo mundo de roupinha branca (macumba coletiva?) estourando garrafas de sidra Cereser. Naquela época, naquela idade e principalmente naquelas condições financeiras, a gente acreditava que aquilo era melhor do que nada - ou seja, melhor do que ficar em casa comendo. Mas depois daquela noite, chutando areia com o tênis, pisando em despacho e com medo de assalto, começamos a questionar nossas certezas.

No meu segundo reveillon em Copacabana (2004) eu estava num restaurante na orla, sentada na varanda, cercada de gringos - entre os quais meu noivo. Foi o ano em que o vento trollou o reveião carioca e soprou TODA a fumaça proveniente dos fogos na cara das pessoas. Teve gente reclamando que nem deu pra ver o foguetório direito, e eu sinceramente estava mais interessada em ver os camarões no meu prato e fazer piada da situação com o futuro Respectivo.

Ou seja, nunca tive experiências muito boas; nem como povão, nem como elite. Na adolescência já passei reveillon em casa, chorando por ter levado bolo de uma amiga que no último instante decidiu "esquecer" de vir me buscar. Já passei reveillon com o namorado no barraco onde ele morava, vendo os fogos do quintal - ele, mineiro do interior, encantado com o espetáculo e olha que nem estávamos na Zona Sul. Já passei reveillon em Jersey dentro de casa, me entupindo de comida e espumante com meu marido e rindo dos especiais Top 50 qualquer-coisa na TV. Já passei reveillon vestida de preto, com All Star coberto de tachinhas e coleira de cachorro no pescoço, bebendo cuba libre com a minha turma de góticos. Já passei reveillon sozinha, sentada na calçada de casa, olhando os fogos coloridos no céu e me sentindo a mais feliz das criaturas. Já passei reveillon na piscina com o namorado enquanto os pais dele brigavam e puxavam facas um pro outro na cozinha e a gente só conseguia rir. Já passei reveillon dormindo porque a preguiça de tudo e todos à minha volta havia me vencido e Morfeu me parecia melhor companhia do que qualquer um dos babacas com quem eu podia estar.

Hoje em dia eu prefiro Natal a Reveillon. Porque gosto do tema, da decoração natalina, das comidas e do fato que a programação da data já está resolvida: basta passar em casa com a família, comendo. Ano Novo traz todo um stress envolvido de "onde passar a virada", comer lentilhas, pular ondinhas, usar branco, QUECORDECALCINHA, todos aqueles clichês babacas de sempre. Não tenho afeição por esse sincretismo religioso de ocasião, mais falso que nota de sete reais. Não tenho empatia com gente que se faz de católica na véspera indo à igreja pedir benção divina e depois vai poluir o mar atirando flores para Iansã em prol das "boas energias". Ora me poupem. Dia seguinte eles estão de ressaca, Iansã (ou melhor, a maré) cospe tudo de volta na areia, já decomposto, apodrecido e fedido, e toda as "boas vibrações" se resumem a duas coisas: lixo e mais trabalho para a sofrida equipe de limpeza urbana.

Um dos melhores reveillons que passei na vida se deu numa função no terreiro de umbanda da minha avó paterna. Eu era bem pequena, mas lembro de mulheres vestidas de branco, com saias longas e rodadas de renda, turbantes, colares coloridos e que rodopiavam sorridentes ao som dos tambores. Elas faziam uns passinhos que eu tentava imitar, vestida com uma cópia em miniatura da roupa delas que minha mãe havia costurado (só que azul céu ao invés de branca).

Havia uma mesa nos fundos, do lado de fora, cheia de tigelas de comida gostosa. E outros pais com crianças, mas eu era a neta da dona do terreiro (ela tinha outros, mas eu era a única que estava lá) e por isso estava no topo da cadeia alimentar: todo mundo vinha me apertar bochechas e rir das minhas tentativas de emular a mãe-de-santice alheia. Eu adorava os quadros com as imagens de santos, e a de Iemanjá era especialmente linda, exatamente essa e eu ficava fascinada com aquela mulher de cabelos longos saindo do mar com uma estrela na cabeça. Depois eu acabei ganhando o quadro de presente, que meu pai infelizmente deixou para trás quando vendemos nossa casa.

Havia muita música, o terreiro e o altar (lindo, decorado com uma mini cachoeira) eram generosamente enfeitados para a ocasião, eu roubava a pipoca e a canjica dos santos pra comer (gorda in the making feelings), era paparicada e assistia aos fogos do terraço; eles soltavam aqueles sinalizadores de navio e uma luz em forma de seta que eu só vi uma vez e nunca mais esqueci. Quando a gente é criança tudo é mágico, tudo é surpreendente. Depois chega o cinismo.

Me perguntaram se 2011 havia sido um ano bom. E a resposta foi: melhor que 2010, certamente. Eu não passei 2011 tendo crises de ansiedade e não houve um único dia em que eu fosse obrigada a pisar num consultório de oncologia para fazer uma biópsia, como em 2010. Eu nunca soube o que desejar para o meu pior inimigo antes. E agora, exatamente por saber, não desejaria.

Como este foi um ano bom, eu pensei que talvez devesse celebrar sua passagem com uma festa. Comemorei o término de um ano ruim (2010) tomando Perrier Jouet numa festa em um hotel lindo em Dinan, no norte da França. Esse ano eu estarei num apartamento barulhento, comendo bolo sozinha. Se é pra ficar em casa, que pelo menos seja da maneira que eu mais gosto: all alone with myself. O fato é que nada é mais deprimente do que se esforçar para se animar e falhar. O melhor, nesses casos, é ficar na sua casinha, cercada de comidinhas, músicas e filmes amados, enquanto o mundo repete no automático o script de celebração anual. Não estou sendo subversiva, estou apenas sendo preguiçosa.

Planos para 2012? A princípio, os mesmos que fiz para 2011: sobreviver.
E se sobrar energia, pretendo ler mais, ver mais filmes (Allah sabe da pilha de livros e dvds que eu tenho pra ler/assistir), me forçar a sair mais de casa porque eu sempre gosto quando me livro da inércia e subo naquela bicicleta para receber um pouquinho de ar puro nos pulmões. Fazer algum tipo de exercício, mesmo não gostando. Não voltar a ganhar peso, não só por razões estéticas (embora eu me prefira magra) mas porque eu estou verdadeiramente encantada com a minha nova capacidade de subir degraus, ladeiras, carregar peso e conseguir respirar ao mesmo tempo.

Continuar monitorando a minha saúde porque ela é delicada e eu não quero me sentir estúpida no futuro morrendo de algo facilmente diagnosticável caso eu tivesse me dado ao trabalho. Sentir apenas preguiça de quem rotula meus problemas de saúde, reais ou imaginários, de frescura. Adotar pelo menos mais um gato. Me mudar (é mais um sonho que um plano, porque não depende só de mim). Se não me mudar, juntar forças com inspiração e começar a decorar a casa onde estou, mesmo que isso signifique perder dinheiro, porque a sensação de estar num "lar temporário" não me faz sentir em casa, e sim num hotel com wi-fi no quarto.

Voltar a fazer minhas colagens, costuras, fotos, enfim, todas as coisas que gosto e passar menos tempo me aborrecendo com humanos em redes sociais. Sugiro o mesmo para todos, já que internet devia servir pra informar, divertir e relaxar; não irritar. Viajar. Quero ir para Tóquio em 2012, de preferência antes que o mundo acabe. Depois que eu for, por mim pode acabar. Bucket list status: COMPLETE. Também tirar da lista Praga e Brugges, tão próximas e fáceis e ainda assim eu nunca vou. Ir a mais shows, mesmo que sozinha, porque eu preciso aproveitar a oportunidade de ter shows frequentes e baratos tão perto de casa. SUMIR de Londres durante as olimpíadas porque, francamente, eu não atirei pedra na cruz. Visitar meu best friend forever na Itália. Ou até no inferno, se ele estiver morando lá.

Beber mais água (e mais coca zero para compensar o sacrifício). Separar roupas para doar, jogar os lixos fora e organizar meu guarda roupas. Definir prioridades a fim de gastar menos dinheiro, apesar de eu já gastar bem pouco. Comprar um BOM aparelho de som, porque uma dessas prioridades é música. Ser mais organizada no âmbito doméstico. Assinar o Spotify. Assinar algumas revistas. Assinar os canais de filmes na SKY. Cancelar o Lovefilm. Voltar a escrever diariamente, apenas para mim. Continuar sem filhos. Continuar acreditando. E, se tudo falhar, continuar somente, que já está muito bom e é melhor do que a alternativa.

Não acredito em datas. Acredito em fases ruins. E acredito que elas passam.
E, acima de tudo, acredito que tudo poderia ter sido muito, muito pior para a maioria de nós que estamos na internet reclamando de 2011. It wasn't that bad.

E afinal, amanhã é outro dia.

Happy New Year. ♥

25 Merry Melodies

2011-12-23T11:03:00.000-08:00

Não tendo nascido numa família religiosa, o Natal para mim sempre se resumiu a duas coisas somente: comida e música.
Entre as as lembranças mais remotas dos natais da minha infância eu incluo passar o dia 24 de dezembro sentada no chão da cozinha lambendo latas de leite condensado descartadas pela mãe e os vinte e cinco primeiros dias de dezembro ouvindo esse disco até furar o vinil. O cheiro do peru sendo assado e o vizinho tocando pagode no último volume enquanto queimava a carne do churrasco. Minha mãe polvilhando as rabanadas (que eu adoro) com canela (que eu odeio) enquanto colocava na vitrola mais um CD do Roberto Carlos (que eu adoro) ou do Agnaldo Timóteo (que eu odeio). Meu pai assando castanhas, eu assando sob o sol e ouvindo minha fita mal gravada dos Smiths enquanto esperava a chuva que *sempre* caía na véspera de natal. A melodia piegas, porém grudenta do comercial do Banco Nacional ou o emocionante jingle natalino da Varig pontuando os especiais de TV, enquanto a pequena Lolla engolia bolinhos de bacalhau ainda quentes em série, sentada no sofá da sala sob as luzinhas piscantes na árvore. Não havia tanta expectativa pelos presentes como havia pelos cheiros, sabores e sons do Natal.

Por isso hoje eu pensei em fazer uma mixtape indie, depois mudei de idéia e considerei fazer uma rock'n'roll. E depois uma clássica anos 50, ou uma com regravações, ou uma só com vocais femininos ou ainda uma só de hinos religiosos cantados por artistas pop. Depois resolvi parar de ser hipster, me render ao clichê da data, misturar tudo e saiu isso aí. Curiosamente, eu nem mesmo gosto de algumas dessas músicas, mas é inconcebível pensar em Natal sem elas. Músicas que me acompanham desde a infância e outras que conheci quando mudei de país. Elas me irritam, me emocionam, me fazem rir, me fazem dançar, me fazem ter vontade de assassinar os intérpretes com requintes de crueldade, me deprimem, me lembram de fantasmas de natais passados e de como eu gosto dessa época do ano. E querendo ou não, se tornaram parte da trilha sonora do meu Natal e da minha vida.

Trilha que eu já passei para um CD e estarei ouvindo amanhã. All day long, como é de hábito.

(mas deixei a Simone de fora; MAL AÊ)

Christmas Time by Lolla Moon on Grooveshark

25 Merry Melodies

01. Winter Wonderland - Bing Crosby
02. Do They Know it's Christmas? - Band Aid
03. Driving Home for Christmas - Chris Rea
04. Let it Snow - Dean Martin
05. Santa Claus is Coming to Town - Jackson 5
06. All I Want for Christmas is You - Mariah Carey
07. Rudolph the Red Nosed Reindeer - Destiny's Child
08. Last Christmas - Wham!
09. Silent Night - Frank Sinatra
10. Have Yourself a Merry Little Christmas - Judy Garland
11. Merry Christmas Darling - The Carpenters
12. Jingle Bell Rock - Bobby Helms
13. Rockin' Around the Christmas Tree - Mel & Kim
14. Baby, It's Cold Outside - Tom Jones & Cerys Matthews
15. Santa Baby - Eartha Kitt
16. Fairytale of New York - The Pogues & Kirsty MacColl
17. Walking in the Air - Aled Jones
18. A Wonderful Christmas Time - Paul McCartney
19. Merry Christmas Everybody - Slade
20. We Wish you a Merry Christmas - Weezer
21. Blue Christmas - Elvis Presley
22. Christmas Through your Eyes - Gloria Estefan
23. War is Over - John Lennon, The Harlem Community Choir, Yoko Ono & The Plastic Ono Band
24.O Come All Ye Faithful - Luther Vandross
25. White Christmas - Darlene Love

You're doing it wrong, Charlie Brown.
Não espere que o Natal te faça feliz. Fique feliz porque é Natal.
E porque você está aqui.

Have yourself a merry christmas, biatches and dudes. ♥
E mandem mensagens de amor pro meu TIM Infinity. Rá.

cinderella in the woods.

2011-12-21T08:24:00.000-08:00

Rio, quase 40 graus.

2011-12-20T03:19:00.000-08:00

Chuva e sol intermitentes. Internet idem, e que só funciona até o telefone tocar. Calor. Suor, muito. Barulho de trânsito, de engarrafamento, da igreja que faz vigílias quase diárias e me faz compreender por que Deus permitiu que a granada de mão fosse inventada. Voltar a ver amigos, voltar a me irritar com eles. Depender de condução que não tem leis a obedecer. Carestia, 45 reais por um pacotinho de Post-it. Pessoas que me sorriem e falam comigo, pessoas que não olham para mim. Cartões de crédito e dinheiro dentro da calcinha numa bolsinha plástica; kit prevenção de assaltos. Alto da Boa Vista. Alto Leblon. Baixo Gávea. Baixada. Festa. Feira dos Nordestinos. Carne de sol deliciosa, porém paguei seu peso em ouro. Praia de Ipanema à noite. Metrô. Telefone tocando. Toda. Hora. Maquiagem não, filtro solar sim. Panetone com leite condensado. Queijos ruins. Carrocinha de churros. A reforma que ainda não aconteceu na Central do Brasil. Minha árvore de natal brasileira. Inchaço. Brigas. Pele boa, cabelo péssimo. Celular sem plano de dados. Chip da TIM, plano Infinity (stop calling, stop calling, i don't wanna talk anymore). Ana Maria Braga. Novelas ruins. Deliciosas reprises dubladas de Everybody Hates Chris. Beber com minhas primas. Táxi de madrugada. Ônibus que não roda de madrugada. Frangão de Natal. Zero clima de Natal. Planos para o Ano Novo. Saudades. Risadas. Olhos revirando. Ver as coisas de sempre com novos olhos, ver coisas novas com os olhos de sempre. Não saber se fico. Não saber se vou. Não saber por que estou aqui. Não saber por que estou lá.

Calor demais, e o verão nem mesmo começou.

Put a ring on it.

2011-11-30T06:16:00.000-08:00

Peço desculpas pelo sumiço, amigos. Cheguei ontem de viagem (cinco dias em Milão e dois em Hanover), louca pra cair na cama e dormir umas vinte horas, mas tive uma recepção deliciosa: Chantilly, minha querida felina, havia desocupado todo o conteúdo do seu intestino em cima do nosso edredom. Virtualmente impossível entrar no quarto, dado o cheiro. Recolhi o "material ofensivo", abri as janelas, acendi uma vela BASTANTE perfumada e, às onze da noite, fui procurar no google o endereço de algum supermercado próximo que ficasse aberto 24 horas a fim de comprar outro edredon - porque todos os outros que temos aqui ela já havia "batizado" e estão na fila da lavanderia.

E pensar que eu não tive filhos para não ter que lidar com excrementos alheios, HEIN.

Enfim.
Vamos falar de coisas mais, erm, "perfumadas". Literalmente:

Achei essa pequena surpresa na H&M italiana; sendo eu A Louca das Latas, é claro que viria pra casa. Eles também tem uma latinha preta, aroma diferente, mas eu só percebi a variedade depois que havia pago e estava saindo da loja. I'll be back! Os brinquinhos de tigre eu comprei por aqui mesmo (só não lembro onde); o porta maquiagem de renda também é H&M.

Como eu estava em Milão mesmo fui visitar as lojas da KIKO. Gosto bastante dos esmaltes dessa marca milanesa, que só agora começa a fazer algum sucesso por essas bandas. A loja e as embalagens têm um jeitinho de MAC mas os preços são pra lá de amigos sem economizar na qualidade. Esses esmaltes custaram 1.50 euros cada e estou usando o cinza esverdeado há quase uma semana.

De lá também vieram os lipglosses. Por não ser exatamente fã de maquiagem, muitas vezes um batom leve e máscara para cílios são as duas únicas coisas que me animo a usar. Tenho vários batons escuros, como o Dark Side e o Ruby Woo da MAC, mas é fato que batons escuros e opacos envelhecem. Como essa não é a minha intenção, aposto no efeito rejuvenescedor dos brilhinhos labiais.

Esses aí se dizem "extra volume", mas não percebi nada muito diferente - no máximo ilusão de ótica, já que os brilhos refletem a luz e fazem a boca parecer maior. Já usei batons que efetivamente aumentavam a boca, mas por conter ingredientes irritantes que faziam com que os lábios inchassem - erm, no thanks. Até porque nasci bem dotada no quesito beiços, talvez para compensar a economia no cérebro. As cores, no entanto, são bem bonitas. A duração é *muito* boa e sem deixar a boca gordurosa, como se você tivesse acabado de comer um prato de linguiça frita seguido de macarrão ao alho e óleo - um crime comum dos brilhos labiais.

Continuando o assunto batom (futilidade imperando hoje, tenham paciência), olha só que bonitinhos esses protetores labiais. O da Hello Kitty veio de uma filial do Carrefour (!) em Milão. Tem um cheiro maravilhoso de framboesa e uma cor linda, mas só serve mesmo para proteção porque não colore. Já o da Labello... Não por acaso, minha marca favorita de protetor labial (e que tem fãs no mundo todo). Baratíssima, vendida em farmácia, mas os produtos são cheirosos e não apenas protegem do frio literalmente "de rachar" do inverno, como também dão cor e brilho. Pena que nunca acho na Inglaterra; só a marca "irmã", produzida pela Nívea, mas que não tem a mesma variedade. No começo do ano achei dois na França (morango e cereja, maravilhosos) e nessa mini estadia em Hanover encontrei esse novo sabor (goiaba!) na drogaria Rossmann. Delícia! Se alguém achar protetores Labello em viagens, especialmente os da linha "Fruit and Shine", compre sem pestanejar. Very good indeed. :)

Agora passando à outra obsessão:

A caveirinha e o coração com a Union Flag são da Primark (a filial de Hanover, que acabou de abrir e, apesar de ser sucesso absoluto, não vive cheia de gente mal educada e que joga as roupas no chão como aquele pesadelo de Oxford Street); a estrela é da Forever21.

A corujinha eu comprei na Primark para a minha mãe, um ser que ama corujas. Depois de alguns dias considerei seriamente confiscá-lo para uso pessoal. A fim de evitar problemas, voltei lá e comprei um pra mim também. :)

O besouro (ou mosca? libélula anã? borboleta grávida? sei lá, não sou boa com insetos e tenho medo deles, mas gosto muito de anéis com tema de animais) veio da Primark; o ursinho panda e a coroa são do Ebay e a estrela é Forever21 - linda e brilhante, mas eu não percebi que estava com uma pontinha quebrada e a vendedora não me alertou. Ela certamente percebeu o defeito porque, assim que pegou o anel, berrou: "NÃO TROCAMOS BIJOUTERIAS!!" e eu lá, sem entender, fazendo cara de "whatever, dearie". Dã.

A salada de frutas aí embaixo é da Claire's - eu me lembro com SAUDADE de quando essa loja era barata...

Sobre a viagem... Eu sei que estou devendo posts sobre os lugares que visito, que tem gente esperando fotos de Nova York até hoje, que eu deveria postar com mais frequência ao invés de ficar dando ibope para redes sociais porque, afinal de contas, é para isso que tenho um blog pessoal. Um dos projetos para 2012, caso o mundo resolva não fazer a fineza de acabar, é dar uma pausa nessas inutilidades da web 2.0 e dar mais atenção ao meu querido diário virtual. Porque a) o facebook virou uma lixeira depois da invasão da patuléia que antes "não sabia mexer ali" e agora atualiza o "status" (ou melhor, a falta de) 50 vezes por dia com memes idiotas e fotos de cachorro morto; b) o formspring saiu de moda (quase todo mundo que valia a pena seguir ali deletou/abandonou a conta) e c) "xingar no Twitter" is sooo 2009.

Mas para fins de prévia, taí um pedacinho de Milão, ao lado da inacreditavelmente linda catedral de Duomo. Segundo o Respectivo esse é o me-lhor chocolate quente da história da humanidade. Olha esse biscoito. Olha quanto chantilly. Olha esses saquinhos de açúcar em formato de coração. E a bebida em si era docinha e espessa, parecia uma sopa cheia de pedaços de chocolate semi derretidos dentro. Até eu, que não gosto de chocolate, fiquei tentada. Mas resisti tomando um americano com creme de leite e adoçante (haha) porque o dia off da dieta seria no sábado...

Já está com fome? Manda abraço pras lombriga, amiga!

My Favourite Things #3

2011-11-15T11:18:00.000-08:00

Natal quase aí, né? Na verdade, não. Estamos em meados de novembro ainda e eu já estou me adiantando. Mas não sou a única; cada vez mais cedo as lojas espalham festão e bolinhas coloridas pelas vitrines a fim de nos convencer a começar a gastar dinheiro mais cedo. Não reclamo porque gosto do clima festivo dessa época do ano. Por mim, quanto mais ele durar, melhor. E comprar não é necessário, mas antes de "bradar contra o consumismo natalino" (zzz) pense nos empregos e salários que dependem da sua carteira. Todo mundo merece ceia de Natal, inclusive aquele vendedor simpático da sapataria.

Minha árvore de natal (e os enfeites, luzinhas, guirlanda para a porta, christmas crackers e todo o resto) ficaram em Jersey. Como planejo ir ao Brasil esse ano para o Natal, não estou lamentando tanto não ter podido decorar essa casa. Quando eu voltar a TER uma casa de verdade, aí sim. :) Por ora, só pus na janela esses penduricalhos comprados em Chatsworth:

O outono ainda nem foi embora. As folhas já cobrem o jardim, os esquilos já estão em alerta vermelho para encarar o frio e a escassez comida que se aproxima, descobri um porco espinho construindo seu abrigo de inverno no fundo do quintal e já passou da hora de limpar e guardar essa mesa e essas cadeiras. Porque elas não voltarão a ser usadas até, quem sabe, março do ano que vem.

A vista da janela do meu "estúdio". Agora que as folhas caíram posso ver a ruazinha que passa na lateral da casa.

Estava percorrendo a TopShop outro dia quando vi essa caneca na seção de presentes. Como todos sabem, eu tenho obsessões por coisas randômicas. A saber, algumas: necessáires, porta cartões, anéis, cabides (não pergunte), cadernos e, claro, canecas. Eis a última aquisição, uma vez que não consegui deixá-la na loja.

De Chatsworth também veio esse postal, que é uma reprodução de uma pintura da artista Maria Cosway (1759-1838). A retratada é Georgiana Cavendish, duquesa de Devonshire - sim, a mesma do filme com a Keira Knightley e parente distante da Princesa Diana. Ela tem uma biografia deveras interessante (meio mal contada no filme; "licença poética", ok?) e era a verdadeira fashionista da sua época. Ainda bem que ela morreu há alguns séculos - do contrário estaria hoje vestindo color block, batom Snob, ankle boots e postando foto de look no seu blog fashion-aristocrático.

Hidratante labial da H&M. Não consegui resistir às latinhas (esqueci de adicionar LATAS à lista de coisas randômicas que eu "coleciono" sem nem perceber). Elas são bem mais bonitas ao vivo.

Essas aí vieram do Old House Museum em Bakewell.

E essa latinha aí embaixo eu não lembro de onde saiu. Mas era tão adorável, com esse arzinho levemente art nouveau, que eu trouxe para casa.

Infelizmente ela sofre da "síndrome de doce japonês". Nota dez em aparência; já o conteúdo... Dentro, pequenas balinhas açucaradas com sabor de... violeta? Sinceramente, muito ruins. Não sei o que fazer com elas; pena de jogar fora, mas gostaria de aproveitar a latinha para outros fins. O copo da foto é da Anthropologie.

Para finalizar esse post "enlatado": minha mãe é fã dos chás da Twinings e me pediu algumas caixinhas. Resolvi colocar as teabags dentro dessa latinha meiga em comemoração ao casamento real; ela já veio da loja cheia de chá, mas era o comum matinal e mamãe prefere os de fruta.

E aí, será que ela vai achar bonitinho? :)

Autumn in suburbia.

2011-11-11T12:36:00.000-08:00

Fiquei sem internet anteontem por mais de 20 horas. Nunca me diverti tanto.

Fui fazer fotos do outono no Eagle Pond mas FAIL porque, quando cheguei lá, percebi que a maioria absoluta das árvores do parque eram evergreens - ou seja, folhas verdinhas, todas intactas e coladinhas nos respectivos galhos. Fuck my life. O display outonal estava bem mais interessante na avenida principal do meu bairro; só que boa parte das folhas já estava igual ao predinho da Maria do Carmo segundo a dona Armênia, ou seja, na chón (noveleira vintage mode OFF).

Rosehips são legais. Depois que as rosas terminam de florescer no final do verão e caem, sobram esses cotoquinhos redondos lotados de coisinhas nutritivas que rosas curtem, nham. Há quem use para fazer xarope ou perfume, e nessa época em que tudo vai ficando cinzento,eles são um toque de cor bastante bem vindo.

gansinhos na lagoa, cuén cuén.

tiazinha dando papá aos passarinhos, óun.

a rose is just a rose.

estava verde.

gatim bunitim que posou tão direitim.

scummy mummy mal encarada que me deu um esbarrão e estragou a minha foto passando na frente - nem teve a decência de desapertar o passo pra não sair borrada. Dois programas que não me entusiasmam: levar bebê e cachorro pra passear. Por isso não engravido e tenho gatos.

Bucólico.

Sempre um FDP pra poluir.

O outono por essas bandas de cá é muito mais in-your-face do que em Jersey, onde as folhas davam uma amarelada tímida por cinco segundos antes de despencar do galho. Aqui o espetáculo é bem mais colorido e intenso; bonito, viu? Estou com um quilo de fotos do Peak District, onde o outono é quase em tecnicolor de tão lindo - mas cadê a vontade de editar?

Ontem eu comprei uma impressora porque quebrei a anterior dando pauladas nela com uma boneca. Não pergunte. Na verdade ela já tinha uns sete anos de vida e começou a apanhar porque parou de funcionar, então não fui bem eu que quebrei, me sinto menos mal etc. Preciso tomar remedinho para controlar meu humor? Sim ou com certeza? Enfim, a nova também é HP (eu não aprendo) e só custou 29 libras na PC World (mesmo modelo por 43 paus na Amazon, OLHA). Cada cartucho original custa 26 reais, ou seja, eles vendem um produto por 29 dinheiros e, dentro dele, dois produtos custando um total de 52. ECONOMIC SENSE: THAT MAKES NONE.

Comecei novamente a fazer um journal (de papel, tradicional) e já estou três dias atrasada nos updates. Por que eu não aprendo?

Ladies who lunch.

2011-11-04T15:09:00.000-07:00

Eu gosto da expressão "ladies who lunch" (damas que almoçam) para designar as senhoras/senhoritas de sociedade que fazem pouco ou nada além de se reunir para almoçar. Jersey é cheia delas, na versão terceira idade ou então "yummy mummies" - as mamães gostosas de skinny jeans e botas UGG. Observe que estou apenas fazendo uma observação sócio-cultural, não julgando ou criticando as escolhas e estilo de vida das pessoas. Até porque eu poderia me considerar uma "lady who lunch", uma vez que não trabalho. A diferença é que meu "lunch" costuma ser uma salsicha na frente da TV.

Mas, quando temos companhia, por que não? Estive em Jersey há umas duas semanas atrás e, aproveitando a licença maternidade da amiguinha, fomos almoçar no Rozel Inn.

Meia porção de hambúrguer para a Julia. Olha o tamanho desses onion rings...

Julia thinks it's yummy.

Belly pork + vegetables. Vinha originalmente com purê de batata, mas preferi pegar leve nos carboidratos e optei por essa meiga tigelinha de saúde. Pena que no Brasil o costume de fazer legumes no vapor ou no forno seja menos difundido. Depois que prová-los assim você nunca mais vai querer jogar a sua cenourinha/batatinha/brócolis num balde de água e fervê-los até que percam toda a forma, cor e sabor.

Ladies? Nem tanto. :)

About my Boy.

2011-11-02T06:44:00.000-07:00

(Respondi isso na formspring e me pediram para mandar para cá, já que os arquivos lá não são tão confiáveis. Se você já leu, me desculpe.)

Reza a lenda que inglês não curte public displays of affection. Escandinavos, eu suponho, devem curtir menos ainda - então o mix ali não era muito promissor. Entretanto, logo no segundo dia em que saímos juntos na rua, ele pegou na minha mão. Nenhum dos meus exes gostava muito de pegar na mão, e eu fiquei chocada. A auto estima era tão grande (irony mode on) que me senti seriamente tentada a tirar a minha mão dali com algum pretexto (procurar algo na bolsa, arrumar o cabelo, etc), mas resolvi que ia deixar ficando até segunda ordem porque hell, eu havia me dado mal no quesito romance até então e merecia, pelo menos, acreditar.

Corta. Pula para dois adultos saltitando pela rua. Mas saltitando mesmo, no sentido literal da palavra, absolutamente sóbrios, sem o menor traço de álcool no sistema. Ou dançando ao som da música de fundo das lojas de departamento. Uma vez passamos uma boa meia hora usando as escadas rolantes da Harrods no sentido contrário, sob risos das vendedoras. Temos várias músicas compostas um para o outro, para eventos que aconteceram, para as gatas, e cantamos muito, o tempo todo. Ele sempre fala de mim para as pessoas e a secretária dele já disse que não aguenta mais ouvir.

Ele sempre me abraça no metrô e me dá beijinhos na testa, uma coisa que eu raramente vejo outras pessoas aqui fazendo. O metrô londrino é meio estranhos, os bancos são virados uns para os outros e as pessoas são obrigadas a se encarar em silêncio por vários minutos - e como aqui encarar é considerado deseducado, elas então encaram o chão, o jornal, o iPad, qualquer outra coisa. Mesmo que alguns nos olhem feio (e olham) e eu às vezes fique sem graça (não deveria) nunca reclamo ou me esquivo do abraço e do carinho.

Não creio que tenha se passado um dia sem que ele tenha me dito que me ama e que "you're my beautiful girl". Tanto que às vezes até acho que acredito.

Não trocamos presentes em datas especiais. Na verdade não ligamos muito para datas. São apenas um número no calendário com o objetivo de aquecer a economia fazendo com que as pessoas comprem coisas. Ele, no entanto, nunca se esquece de trazer minhas revistas. Sempre se lembra, todos os meses, de todas elas e não perde nenhuma. Quando esqueci meu chapéu preferido numa estação de trem, ele rodou a cidade inteira por semanas até encontrar outro igual. E sempre traz alguma bobagem barata da rua que o fez se lembrar de mim.

Todas as manhãs, todas mesmo, antes de sair para o trabalho, enquanto eu ainda estou meio adormecida, ele me traz uma xícara de chá ou café com leite, canta uma música boba (temos um pequeno porém selecionado repertório) e faz uma dancinha. É o nosso ritual matinal diário. E quando estamos longe um do outro ele me liga de manhã para cantar e à noite para me desejar boa noite. Não importa o que aconteça, não ficamos um dia sem nos falar desde que nos conhecemos.

Em Hannover na Alemanha, onde moramos entre 2007 e 2008, tem um ralo no meio da rua que toca músicas randômicas. Apelidamos de Musical Drain e sempre que passávamos ali perto, tínhamos que ir até o ralo, descobrir o que estavam tocando e fazer uma dancinha. Muita gente passava por nós e achava graça, mas certa vez olhamos para trás e havia um casal de velhinhos dançando também e rindo muito.

Vi o meu futuro ali e achei lindo. Sorrimos de volta e continuamos a dançar.

Happy Halloween.

2011-10-31T15:59:00.000-07:00

Se eu não me canso de fotografar as mesmas coisas todos os anos?
Não. Nem um pouco. :)

Esse ano eu não esperava visitar o Pumpkin Patch em Jersey, mas por acaso estive na pequena ilha duas semanas antes do dia das bruxas e pude apreciar a decoração anual em toda a sua glória. Muita coisa é reaproveitada de ano para ano, mas às vezes surgem novidades e mesmo os velhos itens de sempre são apresentados com uma roupagem diferente. Tudo isso para vender algumas abóboras.

Acho que o Halloween é a única época do ano em que eu gostaria de estar numa cidade pequena dos Estados Unidos, onde o feriado é celebrado com festas temáticas espalhadas pelas vizinhanças com direito a teias de aranha fake e esqueletos iluminados saindo de caixões. Na Inglaterra ou você tem cinco anos e um baldinho plástico em forma de Jack-o-Lantern ou tem dezoito e uma fantasia de bruxinha sexy, enfermeira sexy, zumbi sexy e demais subversões do mesmo tema. Minha idéia era confeccionar uma farda da SS para a noite de hoje, mas é claro que eu seria mal interpretada. Se uma criança sai por aí fantasiada de diabinho ela não está, necessariamente, fazendo apologia ao satanismo e nem ofendendo cristãos. Mas se eu me vestisse de oficial nazista, as pessoas concluiriam que eu estava fazendo apologia ao holocausto e ofendendo judeus - quando na verdade eu estaria apenas usando um uniforme que representava algo mau. Não era essa mesmo a idéia do dia?

Relaxem, crianças - era brincadeira. ;)

Feliz Dia das Bruxas, e boa sorte lidando com os espíritos - especialmente os de porco, que não esperam o dia 31 de dezembro para se manifestar.

A liberdade é frágil

2011-10-10T03:46:00.000-07:00

Especialmente quando feita de tijolinhos LEGO.

A FAO Schwarz foi uma das visitas obrigatórias em Nova York, logo na primeira manhã na cidade. Infelizmente foi também uma das primeiras decepções - segundo Respectivo, que havia estado lá anos antes, a oferta estava bem mais fraca. Ainda vale a visita pelo fato de ser uma loja icônica na cidade, mas se você estiver em Manhattan e seriamente interessado em brinquedos, sugiro a Toys'R'Us de Times Square: são quatro andares de brinquedos, gadgets eletrônicos, doces, cupcakes e sorvetes com uma roda gigante no meio, onde cada carrinho tem um tema (Barbie, LEGO, Playmobil, Moranguinho, Meu Querido Pôney, Rugrats, Scooby-Doo, Mr. Potato Head, Monopólio, Toy Story, Little Tykes, M&Ms, Cabbage Patch Kids, etc).

A loja merecia mais (e melhores) fotos e é uma pena que eu não tenha feito, já que ficava a uns dez minutos de caminhada do nosso hotel e eu devo ter entrado lá umas cinco vezes. :) Porém uma vez lá dentro eu entrava em toy frenzy mode e nem lembrava que tinha uma câmera na bolsa.

Não que a FAO não tenha seus pontos altos. :) Incluindo o mega stand de Ugly Dolls e a mesa de totó feita de Barbies!

Não acreditei que não comprei NEM UMA Ugly Doll, nem no "precinho" dessa mesa de totó... 25 mil dólares. Por esse preço eu compro uma mesa comum, 22 Barbies, tinta rosa e ainda me sobra dinheiro pra subornar o Maradona a fim de vir jogar comigo, obrigada.

Mais LEGO Love: Jack Sparrow e Indiana Jones.

Se você quiser se livrar de mim por um dia inteiro, me dê um balde de LEGO. :)

the lost garden

2011-10-07T08:28:00.000-07:00

and we sit here while everything unfolds and spreads out and blooms and explodes with life everywhere, and we take in the scent and the colours and the joy and the beauty and the hope that soon it'll be our turn to become alive again, not realizing that, unlike the flowers around us waking up to the sun, our roots have already died and we've already begun to decay.

"if not now, when?"

a few of my favourite things

2011-10-06T05:16:00.001-07:00

Por incrível que pareça, uma das melhores compras que fiz em NY foram esses esmaltes. Milani é o nome da marca. Super baratos, mas não ficaram devendo na qualidade. Testei esse verdinho semana passada, salpicado de bolinhas brancas; uma camada bastou para cobrir a unha e só saiu quando ralei a mão picando legumes - e depois, com muito esforço da acetona.

Notem que estou um tanto quanto obcecada por esmaltes com glitter (logo eu, que não gostava nem de cintilantes!).

Esses aí embaixo não vieram de NY. O amarelo da KIKO eu comprei ontem no shopping, e o irridescente é da Accessorize e me lembrou um bocado o Mean and Green da MAC (só que sem tanto dourado):

Deu pra ver nada direito, né? Lolla fazendo swatches = FAIL. Se eu dependesse de virar blogueira de moda pra ganhar a vida, morreria de fome fácil. Maaas, o que interessa: adorei o dito cujo. Não testei o KIKO ainda mas já meio que me arrependi desse tom de amarelo. Mas os brilhinhos são lindos...

Ready to Halloween! Essa aqui foi só pra irritar minha mãe neo evangélica que se incomoda horrores com as minhas caveiras.

E por falar em Halloween, minha mais recente obsessão são as bonequinhas Monster High. Comprei umas doze em NY e ganhei outras três do Respectivo aqui.

Outro achado de NY para os aficcionados por goma de mascar (como eu): chiclete sabor strawberry shortcake e picolé cremoso de laranja. Bom demais! Se soubesse teria comprado umas 20 caixas de cada e nunca mais comeria na vida.

Essas camisetinhas vieram da Forever 21 (que abriu recentemente aqui em Londres). Visitei a loja pela terceira vez ontem mas foi a primeira vez que quis comprar alguma coisa. Os produtos são baratos (não a nível Primark), mas não me empolgaram tanto. Essas camisetinhas, no entanto, são ótimas. Malha macia e finíssíma mas aparentemente de boa qualidade; vamos ver como ficam depois da primeira lavagem. As cores são bonitas e o preço é lindo: 3.75 cada.

E por falar em Primark, o novo sucesso de vendas da loja é esse charm bracelet. Todas quer, todas coleciona. Eu adoro os pingentinhos luxo da Thomas Sabo, mas com alguns custando até 200 dinheiros, não vai estar rolando. :) Esses aí embaixo custaram uma libra cada (menos de três reais):

Adoro esse regador de plantas zul:

Mas aí eu entrei na Accessorize e eles tinham charms, também... Me apaixonei por essa câmera, um pouco mais cara por cinco libras, mas foi impossível resistir:

E assim ela veio se juntar ao meu bracelete (já pesado de tantos penduricalhos):

Últimas aquisições para a coleção:

E, já que estamos em outubro...

Falta só a caveirinha e a aranha.

Lolla goes shopping

2011-09-25T06:16:00.001-07:00

Hi there, boys and girls. :)
Desculpem o sumiço voluntário, mas estive viajando. Dez dias em New York! Fotos e fatos sobre a viagem muito em breve, caso eu não morra de tédio antes ou com o cérebro fundido tentando selecionar, editar e organizar cerca de 500 fotos - a maioria muito ruim, diga-se. Levei minha câmera profissional e ela ficou lá, junto com o kit de três lentes poderosas descansando quietinha no fundo da mala. Estou ficando velha e sair para caminhar por uma cidade (cujo transporte público não é muito bom, ou seja, você precisa cobrir distâncias a pé) carregando um TIJOLO pendurado no ombro não existe. Eu gosto tanto da minha coluna vertebral e do meu conforto que me recuso a usar sapato de salto. Então não faz sentido carregar um estúdio fotográfico nas costas. Mal aí.

Well! Enquanto não tem foto e nem maiores reclamações (hahaha) a respeito de New York, the concrete jungle where dreams (e bolhas nos pés) are made, eu vim aqui só deixar um alô, avisar que não foi desta vez que o avião caiu e contar sobre o novo shopping que foi inaugurado aqui em London: Westfield Stratford!

Já existia um outro Westfield aqui, nas imediações de Shepperd's Bush (perto de Notting Hill) mas agora, com os estádios olímpicos sendo construídos em Stratford - uma área considerada de baixa renda e barra pesada, mas que está supostamente sendo "revitalizada" com todas essas obras e melhorias... tomara que sim - os senhores do capital decidiram que seria uma idéia interessante abrir um GRANDE! SHOPPING! CENTER! ali do ladinho, para que a turistada toda siacabe muito de gastar dinheiro na Topshop, MAC e H&M.

O novo Westfield (que, ao contrário do antigo, fica em East London; por que não se chamar EASTfield? Haha) foi inaugurado no dia 13. Nesta data eu estava acordando para o meu primeiro dia em Manhattan e perdi a festa. Ontem, primeiro sabadão de volta à terra adotiva, resolvi investigar. O shopping fica a apenas quatro estações de metrô de distância, mas resolvemos ir de carro. Chegamos por volta das duas da tarde procurando almoço, e em verdade vos digo: só conseguimos sentar a bunda numa mesa de restaurante para começar a pensar no que ingerir por volta das quatro.

EU NUNCA VI UM SHOPPING TÃO LOTADO NA VIDA.
Um dos meus princípios na vida é: nunca entrar em fila de restaurante. Se houver fila na porta, eu procuro outro lugar pra comer. Infelizmente tínhamos acabado de chegar, e pagar estacionamento só pra sair, ir comer em outro paradeiro e voltar seria pouco prático. Não havia UM restaurante sequer sem uma fila de pelo menos trinta pessoas na porta. Na fila do Nando's (que no Rio certamente seria chamado de Palácio do Frango Frito, haha) devia haver umas 150. Escolhemos um lugar chamado Las Iguanas unicamente pelo fato de a fila estar pequena. A comida era "latina" e eles serviam Brahma e Xingu... Além de uma caipirinha que aparentemente estava aceitável (e, não entendi a razão, ganhamos uma extra). Infelizmente a dieta não me permitiu experimentar nada disso e, para evitar ser servida coca cola normal "por engano" ao invés de diet, eu fiquei na água com gás e limão... :(

A comida estava OK, mas nada especial. Depois de uma semana e meia na América eu achei as porções pequenas. Mas a vantagem é que pagamos infinitamente menos - mais sobre isso no post sobre NY.

Depois do almoço fomos conhecer o lugar e as lojas. Ou, pelo menos, tentar.

Juro que eles não estavam dando nada de graça nesse McDonald's. Imagine o barulho e o empurra-empurra... Como alguém consegue sentar pra comer com a família num lugar assim?

É... where am I, indeed! LOL

Essa loja era uma delícia de olhar. Os cupcakes coloridos disseram olá para as minhas lombrigas, que imediatamente taparam os ouvidos, fecharam os olhos e começaram a assobiar a Quinta Sinfonia de Beethoven.

Três andares. O último é quase que exclusivamente dedicado a restaurantes e há um "espaço de orações". Para todas as religiões, mas a gente sabe que aquilo só foi colocado ali por causa dos muçulmanos, que precisam rezar a cada X horas. Entrei por engano de chinelo, camiseta de halloween e pulseirinha de caveira - e me olharam tão feio que eu praticamente evaporei dali. So much for religious tolerance...

Vitrine hipster da Forever 21.

Vitrine DELISH da Schuh (rede de sapatarias hipster britânica).

O nome dessa loja de cosméticos é KIKO (senti vontade de perguntar pelo Chaves ou se era ali que a Dona Florinda comprava os rolinhos de cabelo, mas me contive) e é uma espécie de "MAC de pobre" - o layout da loja e a embalagem dos produtos sendo bastante parecida à queridinha dos beauty blogs. Já os preços são um espetáculo à parte; BEM mais baratos. Fiquei fascinada em especial pelos esmaltes: não consegui colocar nem a metade do catálogo de cores disponíveis nessa foto. Simplesmente LINDAS, incluindo cores com glitter, micro partículas e craqueladas. Vi todos os Chanel da moda lá, em imitações perfeitas; testei na loja e a cobertura é maravilhosa. E o precinho: 3.50 cada. Tô voltando lá semana que vem!

A indefectível Apple Store hiperlotada de hipster pãbre que, na impo$$ibilidade de comprar um iPad, passa horas jogando Angry Birds no balcão. PHYNO.

Meu estrago: caderninho/cartelas de adesivo na Paperchase e uma penca de bonequinhas Lalaloopsy (oi, dez anos ♥).

Pronto, fim da aventura no templo do consumo. O resto do fim de semana será aproveitado na cama, lendo a americaníssima Nylon e o inglesíssimo (Anne Hathaway à parte...) One Day.

Pixlr-o-matic

2011-09-08T06:17:00.000-07:00

Hoje no twitter eu estava fazendo uma espécie de "diga-me que filtro do Instagram usas e te direi quem és". As fãs do Early Bird, por exemplo: tudo "hipster-cupcake". :) Foi quando o pessoal começou a comentar sobre novas apps de fotografia (que eu adoro e coleciono) para smartphones, e então a Mellanie me deu a dica do Pixlr-o-Matic. À primeira vista os filtros e texturas me pareceram meio exagerados e cafonas, mas foi só testar para mudar de idéia.

Em alguns minutos eu dei uma "reciclada" nessas fotos aí embaixo que estavam hibernando há meses no iphone; a maioria eu sequer pus no Flickr porque não havia gostado muito delas.

Mesmo os filtros/texturas com mais cara de "blog de miguxa" como estrelinhas, bokeh colorido, chuva fake, etc. podem transformar uma foto - desde que seja a foto certa para aquele efeito. Não estou afirmando ter acertado a mão 100% aqui, mas pelo menos me diverti tentando. :)

E o que é melhor: pra quem não tem smartphone, dá pra fazer direto pela web OU baixar o programa e usar offline!

Se eu fosse você baixava isso logo antes que eles comecem a cobrar.

E vocês, têm alguma app preferida de fotografia? Compartilhem aí nos comentários! Eu tenho Hipstamatic, Instagram, ShakeIt, CameraBag, Infinicam, TiltShiftGenerator, Diptic, Pudding Camera, Camera+, Plastic Bullet e 100Cameras (além do Pixlr-o-matic, claro).

p.s.: Preciso fotografar mais com o meu iphonezinho.

The Smiths Project

2011-09-07T07:57:00.000-07:00

OMG. Janice Whaley regravou a discografia inteira dos Smiths (incluindo suas próprias versões das capas originais) e lançou em CD/box. Detalhe: não há instrumentos. Todos os sons em todas as faixas são cortesia da própria voz da Janice. Tudo disponível para ouvir online, comprar ou fazer download.

Ainda não consegui descobrir se gostei ou não, já que para mim versões da "sagrada" obra dos Smiths são sempre ou excelentes ou péssimas. Ouvi algumas faixas da Janice mas vou precisar ouvir outras e mais vezes para estabelecer uma opinião. A princípio achei mais interessante como projeto do que, de fato, bom de se ouvir. Mas a pergunta real aqui nem é "amei ou detestei?" e sim "como é que eu não fiquei sabendo disso antes??"

Você pode ouvir faixas no site do projeto ou no canal da Janice no YouTube.

peace, quiet and light.

2011-09-06T06:37:00.000-07:00

Cheirinhos baratos que encontrei na Home Sense, outra boa recomendação para quem está por essas bandas procurando coisas interessantes para decorar a casa. É preciso saber separar o joio do trigo, mas os preços compensam o pequeno trabalho.

P.S.: A vela azul da primeira imagem não veio de lá, e sim do Sainsbury's. ;)

Devilish Feast.

2011-09-01T12:42:00.002-07:00

No domingo fomos almoçar na casa do mano mais velho do Respectivo. Minha vontade de ir não era das maiores - cheguei, num dado momento, a me recusar a acompanhá-lo. Mas capitulei porque ele foi legal comigo no sábado, me levando para passear no shopping de Romford (hahaha), almoçar no Outback (eu nem sabia que havia Outback fora do Brasil) e aguardando pacientemente enquanto eu fazia escova no cabelo - uma ocorrência tão rara quanto detestada.

O irmão é bacana, mas eu tenho restrições quanto à namorada. Boa pessoa, porém mulher e inglesa. TODAS SABE que eu tenho problemas com essas duas amostragens humanas em separado; quando combinadas a coisa tende a piorar. Fico com a sensação de que estou sendo observada, analisada e julgada (desfavoravelmente) o tempo todo e eu podia passar sem isso, obrigada. Também tenho a sensação de que algumas pessoas aqui toleram imigrantes numa boa, desde que eles fiquem em seus lugares - isto é, casados com conterrâneos, trabalhadores, humildes, longe das vizinhanças abastadas e devidamente pobres.

O irmão gosta de caçar. Não tenho muitos problemas com isso, até porque ele consome tudo o que mata. De certa forma é um carnívoro mais merecedor do que eu, já que põe na mesa aquilo que caçou com as próprias mãos, enquanto eu, defendendo de forma pouco convincente as vantagens de se estar plantada no topo da “cadeia alimentar”, compro meus bichos mortos já limpos, fatiados e higienicamente embalados em plástico e isopor. É difícil respeitar a morte de um ser vivo se a única parte que você vê dele é um bife que em nada lembra a gloriosa existência encerrada num abatedouro. Eu jamais atiraria para matar, mas isso não me faz melhor do que o cunhado; só me faz mais covarde. Ele construiu uma espécie de abatedouro/frigorífico nos fundos do jardim, em madeira pintada de vermelho com janelas brancas - igualzinho a uma casa de campo finlandesa, com direito a tinta importada da escandinávia. Lá dentro ele limpa, corta e congela as vítimas, digo, jantar.

Comemos carne de Bambi. Ok, na verdade o negócio mais parecia uma sopa. A namorada usou uma dessas panelas elétricas para cozinhar a carne lentamente, só que a meu ver a coisa cozinhou demais e havia mais caldo do que carne no prato. Como eu não pude tocar nas batatas, cenouras e batata doce, devo confessar que fiquei meio com fome. O sabor da carne de veado foi aprovado; lembrou carne de boi assada. Veado entra para a lista de “carnes exóticas degustadas na Europa”, ao lado de avestruz (na Alemanha) e rena (na Finlândia). Também provei lagosta pela primeira vez na França, e faisão e salmão em Jersey. Nunca comi coelho, apesar de rabbit pie constar da minha lista de “coisas para experimentar antes de morrer”.

De sobremesa havia uma mousse de frutas vermelhas, feita em casa, que parecia ter sido muito gostosa antes de ser esquecida no freezer… Toca colocar colheres de molho em água fervendo para tentar ajudar a derreter o bagulho; mas estava tão congelado (e a casa tão fria...) que o negócio permaneceu em Iceberg Mode On durante todo o tempo em que ficou plantado no meio da mesa, sendo cutucado, espancado e esfaqueado por todos aqueles que pretendiam comê-lo. Por sorte eu não podia anyway. :)

O curioso foi quando a namorada foi procurar a tal mousse no freezer da cozinha e não encontrou. “Procure no freezer grande, embaixo dos esquilos!” foi a resposta do cunhado. “Embaixo do QUÊ??”, perguntei eu, e então ela me levou até o freezer imenso que fica no tal abatedouro/frigorífico e dentro dele havia pequenos esquilos cinza congelados dentro de sacos plásticos, as patinhas na frente do corpo e os dentes de fora.

Esquilos cinza são vistos como “peste” na Inglaterra, já que não são originários das ilhas britânicas. Foram trazidos da América do Norte por algum idiota que os achou bonitinhos e acabou causando um enorme e irreparável desequilíbrio ecológico. Os esquilos cinza são maiores e mais agressivos que os pequenos vermelhos (nativos da Inglaterra), e vencem fácil a competição por comida. Além disso são portadores de um vírus que não lhes faz mal algum porém mata os vermelhos, fazendo com que eles estejam praticamente extintos no seu habitat natural (em Jersey os vermelhos permanecem, já que os cinzas felizmente não cruzaram o canal). Apesar disso não acho que promover uma carnificina de esquilos yankees vá fazer muita diferença agora. E depois, a culpa não foi deles.

A namorada se prontificou a explicar: “ele mata os esquilos e guarda para um amigo, que tem uma serpente de estimação; ela adora um delivery de esquilinhos!”. Engoli em seco pensando nos esquilos que moram no meu jardim em casa e passam o dia pegando sol sentados na cerca, coçando a barriguinha. Para completar o dia, o irmão declarou que atirou num gato que estava roubando a comida do gato da família - e que o próprio gato da família seria curado com um tiro quando ficasse doente, já que eles gastaram uma quantidade impossível de dinheiro tentando curar o anterior, em vão. Compartilho do sentimento, mas não consigo de maneira alguma aprovar o método.

Festa estranha, com gente esquisita.
Fiz um omelete quando cheguei em casa.

Fall on me

2011-08-30T05:18:00.000-07:00

Essas fotos são de Hannover, 2007. Eilenriede é chamado de “o pulmão verde” da cidade e é uma das maiores florestas urbanas do mundo. Foi um privilégio (mal aproveitado, diga-se) passar o outono num lugar com as estações tão bem definidas e com um outono explodindo em technicolor. A versão 2011 vai ser inglesa, mesmo. Começou há uns dias atrás e eu nem tinha percebido. Quer dizer, comecei a perceber há cerca de duas semanas, quando as folhas das árvores locais começaram a amarelar antes do tempo. Daí que as estações mudaram e eu só me dei conta lendo um post temático sobre o fim de verão no Style Rookie.

Another summer is behind me. Tempo nublado, chuva fina e temperatura abaixo de vinte. Não que o frio me incomode, mas a escuridão me irrita - especialmente numa casa escura. Vivendo aqui, descobri que gosto do frio mas que também gosto da luz. E que em alguns casos esses estados são incompatíveis.

fritatta

2011-08-26T13:21:00.000-07:00

Resultado final não-perfeito porque deixei tempo demais no forno. Mas não comprometeu o sabor, então valeu a pena.

Refogue um punhado de tomates cereja fatiados em óleo, cebola e alho. Junte salsicha ou presunto picados, refogue por mais alguns minutos e apague o fogo. Numa tigela refratária, despeje água fervendo sobre um punhado de espinafre e reserve. Bata três ovos com 200ml de leite, sal e pimenta (eu usei creme de leite diluído no lugar do leite para diminuir a quantidade de lactose da receita - dieta Atkins, sorry). Rale um punhado de queijo (eu usei cheddar) e misture delicadamente. Despeje a mistura de ovos numa forma pequena untada com manteiga e junte a ela o refogado de tomates e o espinafre escorrido, espalhando bem. Leve ao forno pré-aquecido (200C) até a misturar assentar (teste com uma faca).

Devo estar esquecendo alguma coisa. Não sei descrever receitas.

O queijo e o presunto/salsicha são opcionais, mas eu acho que com eles a fritatta fica bem melhor. :)

Bright on Sky

2011-08-21T09:26:00.000-07:00

Gaivotas no céu de Brighton, domingo passado.

The first ones.

2011-08-16T07:16:00.000-07:00

Não lembro de ter feito amigos no pré-escolar, mas o primário começou bem. Numa escola particular, porém barata e numa parte menos afluente da cidade que já não era lá muito afluente. No começo minha mãe me levava no fusquinha azul, que depois foi roubado. Mas mesmo antes de alguém arrombar o portão da casa e levar o carro embora (sob as barbas do nosso cachorro adormecido e que depois não teve sequer a decência de aproveitar o portão aberto e fugir) eu já havia começado a dar meus primeiros passos solitários no mundo, deixando o casulo quentinho dos cobertores pela manhã e cobrindo o quilômetro que me separava da escola com sapatos de fivelinha, meias brancas, saia plisada azul marinho, camisa branca de tergal com botões na frente e o emblema do Centro Educacional costurado à mão no bolsinho do peito.

Quando chovia eu ainda ganhava carona da mãe; até porque a rua da escola costumava alagar ou encher-se da lama que descia dos barrancos da ladeira. As crianças que moravam nela desciam junto com a lama porque precisavam estudar e um dia, quem sabe “ser alguém na vida” e ter casa num lugar melhorzinho. Desciam quase da mesma cor do barro, o uniforme respingado de lama, os pés dentro de sacos plásticos presos à perna com elástico para não sujar os sapatos, preciosos talvez por serem únicos.

Karla Danielle era o protótipo de futura gatinha da classe, cabelão longo e o sorriso eternamente colado no rostinho bonito. Um dia me defendeu quando outras meninas tentavam me impedir de participar de uma brincadeira no recreio: “a corda é minha e ela é minha amiga, vai brincar sim!”. Me surpreendi porque há tempos a gente não comia merenda juntas, o que me fez concluir que talvez já não fôssemos mais tão amigas assim; daí eu não estar esperando que ela tomasse o meu partido. Pais separados, ela morava com a mãe e o irmão menor numa casa amarela de esquina, próxima à minha. Eu a chamava para tomar banho de piscina e lembro de um dia ter observado fascinada a menina submergir inteira antes do cabelo (os fios oleosos ficaram boiando na água). Mas tarde ela acabou se tornando mesmo a gata da classe, numa escola diferente (fomos separadas aos 11 anos quando começamos o segundo grau). Engravidou cedo, aos 16 anos já desfilando um carrinho de bebê. Ficou menos bonita com a idade, ganhou peso, a pele oleosa virou playground para a acne se espalhando no rosto cansado das noites sem dormir cuidando do pequeno. Da última vez que a vi ela estava empurrando a segunda filha numa dessas bicicletinhas de criança, num desses sábados onde a prefeitura fecha o tráfego de veículos em algumas ruas para o lazer dos moradores. Me viu de longe e me jogou um beijo. Nem tive como agradecê-la depois pela gentileza de me oferecer, no meio de tantas mudanças na minha vida e na dela, o mesmo sorriso de sempre.

Renata (ou Renatinha, por conta do tamanho diminuto) era a líder nata. Óculos, feições levemente orientais, “cara de fuinha” segundo a crueldade da minha mãe. Autoritária, mentora dos planos, representante de turma, conselheira, juíza de brigas e pendengas, ela sempre tinha alguma coisa para dizer e, vindo dela, qualquer coisa se tornava importante e digna de atenção. Um dia correu o boato de que ela estava com piolhos. Depois das lendas criadas por adultos para aterrorizar os pequenos de que era preciso raspar ou queimar cabelos que adquirissem o parasita, as outras crianças mantiveram uma distância segura. No dia seguinte ela apareceu com o cabelo cortado curto, bem curtinho mesmo, mais curto ainda que o do irmão, Fabiano, que estudava na mesma classe e tinha o cabelo liso num corte tigelinha. Mas como se tratava da Renata ninguém teve coragem de tocar no assunto. Ela também nunca disse palavra, embora vez por outra levasse as mãos até a nuca como se esperasse encontrar um rabo de cavalo ali, para então recuar desconcertada. E o cabelo curto da Renatinha se tornou assunto banido sem que ela precisasse pedir, nem mesmo reconhecer o respeito implícito no nosso silêncio.

O Ivan era um loirinho troncudinho, com cara de alemão de meia idade (foi a melhor descrição que me veio à mente), olhos verdes miúdos, bastante tímido e que sentava na lateral direita da sala de aula - e me surpreendo por lembrar disso até hoje. Ele usava uma camisa uns dois números abaixo do que devia e a barriga estufava os botões quando ele se sentava; não sei se por descuido ou falta de dinheiro para uma nova. Até o sapato parecia com os de adulto, numa época em que praticamente todos os meninos (e as meninas não adeptas do sapato boneca) usavam conga, bamba ou kichute. Não havia bullying, no entanto. Ele era apenas diferente e isso não era considerado um crime. Um dia, em que minha mãe viria me buscar mas se atrasou, eu e o Ivan ficamos sentados no pátio da frente da escola, dividindo com precisão quase aritmética o conteúdo de um pacote de biscoitos e discutindo algo muito importante na época (hoje não consigo lembrar) e ele me fez companhia até o fusca azul surgir na esquina.

A Leila era a gordinha que sempre tinha as coisas mais legais. No primário, anos 80, ter um estojo de canetinha com 72 cores era garantia de popularidade. Eu achava um desperdício que ela tivesse aquele estojo, já que não sabia desenhar e nem pintar. E pintava usando as canetinhas ao invés dos lápis de cor (o estojo de lápis de cor dela também era fenomenal), o que manchava a parte de trás da página do livro. Eu lamentava mentalmente ao vê-la esfregar a canetinha com força no desenho. Poucos meses depois do começo das aulas, metade das canetinhas do estojo da Leila já estava falhando. No meio do ano já era preciso comprar outro. Uma vez ela me deu, sem dizer nada, algumas canetinhas do estojo velho - as que ainda estavam boas. Não que meus pais não pudessem comprar; eu é que nunca vi razão para pedir. Mas fiquei tocada pela generosidade da menina, que simplesmente pediu que eu abrisse e juntasse as palmas das duas mãos, depositou nelas as canetinhas coloridas e saiu sem dizer nada. Além desse momento, que eu nunca soube explicar direito, nós nunca fomos especialmente amigas; mas aprendi que existem vários talentos no mundo e que não há nada de errado em não dominar alguns.

A Elaine parecia um boneca de porcelana; na beleza e, principalmente, na fragilidade. Cabelo loiro curto e encaracolado, rosto melancólico e pálido, olhos verdes enormes e fundos, saia um tanto mais longa que a das outras meninas, pernas esguias, mãos delicadas e ainda mais brancas que o rosto. Hoje em dia eu talvez pensasse que ela poderia ser modelo quando crescesse. Era sempre muito bem comportada, tirava boas notas nas provas, usava bolsa tiracolo ao invés de mochila e falava pouco. Tinha um cordãozinho fino de ouro de verdade e nunca tirava. Jamais corria na hora do recreio, o que interpretávamos por boa educação. Um dia uma moça muito bonita apareceu na escola, loira e pálida e melancólica, e essa moça pegou a Elaine pela mãozinha branca e a levou embora. Ela não apareceu para estudar no dia seguinte, nem no outro, nem na outra semana. Mais tarde algumas crianças ficaram sabendo através das mães que a tal moça era mãe da Elaine, e que ela não podia mais estudar porque estava muito doente. Elaine nunca mais voltou para a escola. Nem para aquela, nem para nenhuma outra.

Clayton era o arquétipo do moleque insuportável. Dentuço, tinha um tique nervoso que o fazia estalar os lábios constantemente, o que era irritante e um pouco ridículo. O tique também fazia com que ele levasse a cabeça para trás e depois para a frente, num movimento bastante parecido com o que certas aves aquáticas fazem quando andam - o que imediatamente lhe garantiu o apelido de Ganso (curioso eu ter tido um amigo chamado Pato no segundo grau e outro chamado Ganso no primeiro). Clayton colava chiclete no assento da professora, falava palavrão constantemente, metia-se em brigas, punha espelhos no chão para ver a calcinha das meninas. Hoje em dia acredito que o mau comportamento tenha sido a maneira que ele encontrou de sobressair às piadas e apelidos, cortesia do probleminha neurológico. Ele sentava atrás do Ivan, e apesar do contraste de personalidades, eram os melhores amigos. Uma vez ele fez uma piada direcionada a mim e eu respondi com um “legal você fazer com os outros o que não gosta que façam com você!” e ele ficou calado e a gente se olhou em silêncio por uns segundos, daqueles onde tudo muda, e ganhamos um pelo outro um respeito mútuo que durou até perdermos contato.

Michel era o Pequeno Príncipe. Imaginou o livro, viu o filme? Então. Era ele. Além disso tinha uma daquelas réguas paraguaias made in china, com desenhos que se mexiam quando você mudava o ângulo. Todas as meninas eram fascinadas por ele porque nunca ninguém tinha visto um menino tão bonito. Eu era fascinada pela régua. Mas reconhecia que sim, além de bonito ele era também educado e inteligente. Mas não exatamente sociável. As mais afoitas sentavam perto e puxavam conversa (que ele retribuía com silêncio ou monossílabos), ou sentavam na cadeira atrás dele e ficavam penteando com os dedos os cabelos perfeitos do menino - e eu tinha certeza que ele só permitia por preguiça de ter que lhes dirigir a palavra pedindo para parar. Eu tinha tudo em comum com o Michel, só não tinha coragem de falar com ele; minha arrogância não aceitaria receber a mesma resposta monossilábica e descuidada que ele oferecia às outras. E assim fiquei sem falar com ele, até o dia em que ele chegou atrasado e sentou na única cadeira vazia da sala - do meu lado. Me senti extremamente desconfortável com a situação, até que a lâmpada se acendeu. Eu podia falar com ele de maneira digna, pedindo emprestada a borracha que ele estava usando (não tive coragem de pedir a régua). “Espera”, ele respondeu. Assim que terminou de usá-la passou a borracha, sem me olhar. Impossível não se apaixonar. A paixão súbita alimentou minha coragem: “posso pegar a régua emprestada, também?”. Ele levantou os olhos do caderno e me olhou e eu achei que fosse virar pedra. “Tá, pode pegar a régua também”. Peguei. E perdi vários minutos girando a dita cuja nas mãos e vendo as princesas e pôneis e florzinhas se mexendo no fundo cor de rosa, até que me ocorreu: “a sua régua é de menina”. Disse em voz alta e ele me olhou de novo, levemente espantado. Olhou para a régua e começou a rir. Eu ri também e desde então ele ria sempre que eu a pedia emprestada. “Régua de menina, né?”

No último ano do primário, bem, alguma coisa aconteceu. Deve ter acontecido, eu não lembro. Só lembro que de repente me vi sozinha, sem amigo algum - a não ser a Claudinete. Que quase não ia à escola; dava o ar de sua graça em classe umas três vezes por semana, no máximo. Eu não sabia então, mas fiquei sabendo depois que seus pais estavam tendo dificuldades para pagar a mensalidade. Eu ficava completamente perdida quando ela não aparecia. Todos os dias chegava cedo, me instalava na minha cadeira e passava a encarar a porta obsessivamente. Sempre um alívio do tamanho do mundo, como se um rebanho de mamutes tivesse se levantado das minhas costas, quando a cara morena, o cabelo curto e crespo e os braços magros segurando apenas um caderno, lápis e caneta (Claudinete não tinha mochila) entravam por ela. Mas as entradas foram rareando cada vez mais e se tornando cada vez mais frequentes os dias em que eu esperava em vão, a ansiedade escalando velozmente cada minuto. Quando a professora por fim se sentava na mesa iniciando os trabalhos do dia, eu relutantemente mudava o foco da porta para o caderno, dando minha esperança como perdida. Certa vez, uns quinze minutos depois do começo da aula, já absorta na leitura, senti a mão magra e gelada no meu braço quando minha amiga se atirou na cadeira, sem fôlego pela corrida para compensar o atraso, me iluminando a manhã naquele sorriso de dentes grandes e brancos.

A ele seguiram-se várias semanas de sumiço absoluto, onde eu fui aos poucos me dando conta de que ela não ia mais voltar. Não voltou. Depois que me conformei, aceitei sem reclamar o meu destino: passar o recreio sozinha na sala ou descer e vagar invisível pelo pátio, pisando incerta o chão de pedrinhas, vendo a infância dos outros acontecer diante de mim e com a certeza resignada de que a minha havia começado a acabar no instante em que aprendi o que era a solidão.

Mudei de escola no ano seguinte.

Lolla, 7, pronta para entrar no palco na festa junina do Centro Educacional.

Love makeup.

2011-08-08T08:17:00.000-07:00

Mandei a capa do número 6 da LOVE com a linda Elle Fanning para o Instagram e resolvi mostrar a “coleção”. :) Ganhei o primeiro número do respectivo, que achou bonita a capa com a Beth Ditto. Depois continuei a comprar porque as fotos costumam ser fantásticas. Além da capa com a Beth, minha preferida é essa última com a Elle (a edição 6, aliás, tem outras sete capas, todas muito bonitas).

O mercado editorial inglês é uma perdição para quem gosta de revistas.

Na quinta feira passada estive no Westfield com uma amiga. Passamos na frente de um champagne bar que por sua vez ficava na frente de uma filial da Tiffany’s. Imediatamente me imaginei fazendo a Audrey; só que nosso Breakfast at Tiffany’s teria sido champagne ao invés do breakfast pobrinho (café + pastries) da Holly Golightly. Infelizmente Atkins me obrigou a virar abstêmia. Damn.

Acabamos almoçando no Nando’s, um restaurante baratinho de rede (teoricamente português) que serve galinha frita com molho de pimenta em vários níveis de queimação. Pedi minha galinha “plain”, isto é, sem molho e apenas marinada na pimenta piri-piri. Os refis de coca cola são gratuitos e tive que me contentar com uma salada verde extremamente sem graça, porque todos os outros acompanhamentos se resumiam a pão/batata/arroz. O lugar está sempre lotado, tem um clima animado, os atendentes são simpáticos e prestativos e é uma verdadeira babel de idiomas e nacionalidades. Pena que a comida seja tão sem graça e o ambiente tão barulhento por causa da criançada. Em se tratando de fast food barato eu prefiro o Pizza Hut, que além do óbvio também serve pratos de massa surpreendentemente bons para um restaurante de rede e naquela faixa de preço.

O lugar estava extremamente quente. Shoppings aqui não têm ar condicionado e, ao contrário dos brasileiros, não se transformam num oásis quando faz calor. Pelo contrário. O suor colava na minha testa enquanto eu esperava Susana experimentar TODAS as cores possíveis de blush na loja da MAC enquanto me mostrava suas “inspirações” nos sites de moda-beleza dos favoritos do seu iPad.

Resultado do marketing: comprei uma base Lancôme, um blush creme num tom de rosa lindo (Posey) e um batom vinho escuro bem gótico (Dark Side) na MAC. 50 libras mais pobre. Daí lembrei que vi em um dos blogs uma quarteto de sombras Natura custando OITENTA REAIS e de repente meu mini shopping spree de patricinha me pareceu um excelente negócio.

O Chococat só está aí porque ele é lindo and I'm love.

O blush tem uma textura bem gostosa, mas achei a durabilidade fraquíssima. Pelo preço e fama da marca eu esperava mais; não compraria novamente. A base, já bastante festejada na internet (especialmente depois de ter sido pela Kate Middleton no dia do seu casamento), dispensa apresentações. Deixa a pele aveludada sem aquela aparência trágica de reboco, espalha lindamente economizando produto e deixa a sua carinha iluminada e radiante sem necessidade de "glitter" nenhum.

Isso aí em cima não teve a menor intenção de ser um swatch, ok? Mas o batom é um vinho bem escuro, uma delícia. A vendedora ficou me olhando surpresa quando eu pedi um "batom cor de vinho". Eu sabia que não se usava essa expressão aqui, mas qual seria exatamente a alternativa? Dark red? Não era bem o que eu tinha em mente. E Bordeaux/Burgundy no fim das contas são nomes de regiões produtoras de vinhos na França, então minha analogia não foi assim tão bizarra...

E agora, enquanto vocês procuram pelos seus queixos caídos em algum lugar debaixo da mesa (sim, é real: escrevi mesmo três parágrafos falando sobre maquiagem!), eu vou ali procurar o meu, tirar aquele blog pró-consumo do reader (que obviamente foi parar lá sob influência do capeta) e voltar a comprar maquiagens na farmácia.

my favourite things #2

2011-08-07T12:36:00.000-07:00

Tenho esses mini livros há anos. Vieram dentro de uma caixinha de acrílico transparente e têm cerca de 5cm. Todas as histórias são completas e ilustradas. :)

my favourite things.

2011-08-01T07:43:00.000-07:00

Fui visitar uma amiga que esteve bem dodói há duas semanas atrás, e além dos cupcakes com chá de framboesa com que ela me recepcionou, fiquei surpresa ao ganhar presentinhos. Muito delicada a estampa de rosas na embalagem do sabonete, envolto por um laço de fita de seda e dentro de uma cestinha de arame. Ela sabe que eu adoro as trufas de champagne da Charbonnel et Walker e por isso ganhei também essa mini embalagem em forma de coração. Muito mais bonita do que a embalagem original redonda - infelizmente dentro do coraçãozinho só cabem três trufas...

Levei um buquê de rosas brancas, as preferidas dela. Achei super elegante recepcionar visitas com tanta doçura - literalmente!

O pincel de maquiagem (comprado na Primark!) e os colares na foto são meus.

p.s.: Uma semana em Atkins. Menos 2kg. :)

Pubbing...

2011-07-29T14:58:00.000-07:00

Sexta passada no Sutton Arms, em Farringdon.

Por essa pint e essa garrafa de cidra de pêra, oito libras e 20 centavinhos. Ouch. Eis o preço de beber na cidade. E a minha cidra "orgânica" era ácida demais, nem um pouco doce.

Eu gosto de cidra autêntica. Já provei a tradicional, de maçã, feita numa fazenda em Jersey pelo método antigo de prensa de madeira e não consegui descrever o sabor - é como um tapão na cara, mas bom. O aspecto da bebida no copo pode ser comparado a xixi que ficou esquecido no penico por vários dias. O cheiro, por sorte, é bastante diferente.

Mas da cidra de pêra eu só espero que seja doce e gelada. Por isso tentarei me manter fiel às minhas marcas preferidas. Quanto à orgânica... Bem, minhas credenciais ecológicas nunca foram das melhores, mesmo. ;)

come back to Camden.

2011-07-26T02:18:00.000-07:00

Camden ainda é, apesar da turistada, dos adolescentes espaçosos e da invasão dos chineses, um dos lugares mais, erm, “interessantes” para se comprar cacarecos na cidade. Fiquei chateada ao perceber que fecharam a filial da Artbox - mas enfim, sempre existe a internet. :)

Certa vez uma amiga se recusou a me acompanhar dizendo que “não ia a Camden porque não era mais uma pseudo gótica de 13 anos”. Ou seja, a pessoa claramente não passou da área dos camelôs, não curtiu o que viu, deu meia volta e entrou de novo no metrô.

Bastava se enfiar pelas vielas e porões do Stables Market e do Camden Lock para encontrar antiques, roupas vintage, lojas de segunda mão, um indiano carpinteiro que faz molduras lindas pelo preço de um prato de curry, a vovó que vende vidros de perfume antigos, o rapazinho que vende malas lindas dos anos 40, 50, e 60, o stand de revistas usadas (comprei uma Vogue de 1967), a “praça de alimentação” onde você pode comer gororoba de qualquer lugar do planeta servida numa marmita por 4 libras (rodeada por pombos engordurados querendo roubar um pedaço de frango), as melhores lojas de sapatos alternativos da cidade, as lojinhas de hippies vendendo incenso, tapetes e almofadas coloridos, os salões de beleza onde mini peixinhos comem as peles mortas dos seus pés, a ala dos góticos, a ala das lolitas japonesas, a ala dos mudernos eletrônicos, as lojas chinesas vendendo essas roupinhas rendadas que estão por TODA a parte, as lojas chinesas vendendo por 30 libras (or best offer…) réplicas das bolsas de mil libras que a gente encontra na Selfridges, lojas de móveis usados, lojas de móveis hype, restaurantes e cafés servindo comida do mundo inteiro, tomar uma pint observando os barquinhos no canal.

Mas a verdade é que eu sempre serei uma pseudo gótica de 13 anos, e talvez por isso o lugar ainda exerça um certo grau de fascinação sobre mim.

Para quem quiser passear mais por Camden, um vídeo bacana. :)

Só não sei até quando exatamente essa fascinação vai durar, dadas as atuais circunstâncias - sim, é isso mesmo, vou começar a reclamar. :) Com a chegada em massa dos chineses, fatalmente o lugar acaba perdendo um bocado da identidade. Percebi que vários brechós, por exemplo, foram substituídos por lojas de tralhas made in China. O problema é que todas essas lojas vendem praticamente a mesma coisa (no caso de Camden, roupinhas rendadas em estilo mori girl e bolsas de grife falsificadas) e, se a presença oriental de fato se tornar massiva, o mercado todo vai acabar se descaracterizando e perdendo muito em qualidade/originalidade.

Outra coisa: praticamente todas as lojas traziam cartazes imensos e deseducados na porta: NO PHOTOS. Juro que não entendo a motivação (principalmente quando a mercadoria à venda não pode ser copiada), acho deselegante e me faz perder a vontade de entrar e comprar qualquer coisa. Dificilmente entro nesses lugares, por mais dentes que a vendedora me mostre ao me perceber parada na porta.

Brasileiros por toda a parte; vendendo, comprando, falando alto e, basicamente, sendo inconvenientes. Aulinha rápida de etiqueta para turistas from Brazil: por favor, PAREM de tratar outros brasileiros no exterior como se fossem atração turística. É extremamente chato ter dedos apontados na nossa direção seguidos do fatídico "OLHAAAA, BRASILEIROOOOOO" e ser obrigado a passar o resto do tempo em que permanecermos no mesmo recinto sendo encarados, tendo nossos movimentos monitorados e até mesmo aturar PALPITES sobre o que estamos comprando ou o que diabos estamos fazendo em Londres. Me sinto num zoológico.

Turista babaca: O que vocês estão fazendo perdidos aquiiii???
Lolla, revirando os olhos: Aparentemente o mesmo que vocês. E não, não estamos "perdidos".
Turista babaca: Estão hospedados onde??? (como se fosse da conta deles)
Lolla, levemente irritada: a gente mora aqui.
Turista babaca: OHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH, poderia nos DAR DICAS de Londres?
Lolla, perdendo a vontade de viver: Sim, claro - comece fazendo um oyster card e depois leia esse guia de turismo que está aí na sua mão. Muito bom mesmo, eu tenho um.

Tenho várias historinhas trágicas para contar a respeito de interações desastrosas com turistas brasileiros pela cidade. Pensando seriamente em fazer um crachá onde se leia: "não sou brasileira, falo português porque vim de Macau" para usar quando estiver transitando pelas áreas problema: Oxford, Camden, Portobello, Westminster... Leitores, não estou sendo sebosa (mas se quiser achar que sim, fique à vontade). Mas Londres está empesteada de brasileiros, e se os turistas conterrâneos forem apontar dedo e puxar papo com todos eles não vai sobrar muito tempo para aproveitar a viagem.

Além dos brasileiros, há também os latinos e espanhóis com aquela língua terrível (me perdoem), sendo entoada vários decibéis acima do aceitável a todo instante e para qualquer coisa. QUE MONO, MIRA QUE MONO, ME ENCAAAAAAANTA LOS TACOOOONES. Argh.

Muita gente jovem e histérica, espalhando-se, empurrando-me, estragando minhas fotos com a sua presença. Muitos turistas, turistas demais. Note que o problema talvez não seja do lugar, e sim da minha velhice chegando.

Preciso me aposentar.

cute boys with cute cats

2011-07-18T07:49:00.000-07:00

Acho que vou mandar as fotos para esse site, porque taí uma dupla imbatível em termos de cuteness. :)

A câmera é nova, cheia dos efeitinhos (o único photoshop dessas imagens foi para redimensioná-las) e ainda estou aprendendo a lidar. Mas me divertindo no processo. :)

Marmita francesa

2011-06-28T14:27:00.000-07:00

Voltamos de Paris no domingo. Dessa vez, como iríamos de Eurostar e não de avião, optamos por ficar em um hotel perto da Gare du Nord. A decisão foi lamentada: bêbados e pedintes na rua, lojas cafonas, nenhuma atração ou restaurante interessante nas proximidades... O lugar parecia o fim do mundo - mas com arquitetura Belle Époque.

Valeu a pena pelo fato de não termos precisado sair do hotel com antecedência para chegar à tempo na estação; cinco minutos de caminhada e estávamos lá. Mas da próxima vez eu voltarei a ficar no meu amado Marais ou em Saint Germain des Prés. Afinal, uma das vantagens da cidade é que, a cada dez passos, você cai dentro de uma estação de metrô que vai levá-lo para qualquer lugar. É verdade que o metrô parisiense, se comparado ao de Londres, parece uma lixeira sobre trilhos. Mas é eficiente, extenso, facílimo de navegar, barato, integrado à linha ferroviária e com um número grande de estações se levarmos em conta a área que ele cobre. Cumpre muito bem a função e por isso sou grata.

O hotel em si era OK. O quarto não era dos maiores, mas o ar condicionado foi uma benção no calor senegalês que fazia por lá e o wi-fi era gratuito e excelente - coisa rara até em hotéis muito mais caros. Fiz amizade com dois pombos que dormiam debaixo da minha janela; apelidei-os François e Clementine e os alimentei com farelos de pretzels (que eles não curtiram) e de macarons da Ladurée (que eles amaram; pombo mal acostumado é dose). O banheiro era grande e moderno. Na região havia um número grande de pessoas de origem africana. Se nativos da França ou imigrantes, não saberei - o fato notável é que, ao contrário de regiões com demografia parecida em Londres, todos falavam a língua local. Em Peckam (sul de Londres), por exemplo, igualmente povoado por africanos ou afro-caribenhos, a gente quase nunca ouve inglês. Nada a reclamar, apenas um detalhe observado.

O Eurostar fede no verão. Da última vez que usei os serviços do trem rápido era inverno e não senti os efeitos da temperatura elevada associada, talvez, à falta de banho das pessoas. Não sei se é diferente na primeira classe, mas logo o nariz se acostuma e a gente se distrai observando a paisagem correndo velozmente pela janela (com exceção dos 20 minutos em que passamos no túnel).

Foi uma visita rápida e não houve tempo para grandes turismos. Apenas alguns jantares, almoços, uma visita abortada a Versailles (as filas quilométricas e o calor nos fizeram desistir e pegar o trem de volta) e uma tentativa de compras na Galeria Lafayette - lotadíssima e caríssima, mesmo com a suposta liquidação. Considerei uma bolsinha Marc Jacobs mas, sinceramente, eu não preciso de mais uma bolsinha de grife. Minha modesta aquisição do fim de semana foi um trench coat na Benetton com 50% de desconto.

O que me surpreende sempre que visito Paris é a qualidade da comida: mediana, beirando ao medíocre. A impressão que tenho é que, se você não estiver disposto a pagar uma pequena fortuna, vai comer mal. A apresentação dos pratos, por exemplo. A comida chega à mesa de forma tão desleixada que é capaz de tirar a fome de um eritreu. A coisa é nível botequim pé sujo, mesmo - e pelo mesmo preço eu poderia comer no Ivy.

Essa "entrada" aí em cima (fatias de baguete duras feito pedras com um fiapo de presunto e queijo derretido por cima) eles chamavam de TARTE no menu. Isso, pra mim, é um sanduba que eu mesma faço na pressa em casa, no microondas, enquanto assisto a novela. Em Paris, me custou nove euros.

Essa salada chegou à mesa exatamente dessa forma. Havia molho espalhado por toda a extensão do pratinho cafona de boteco, inclusive na parte de baixo. A mesa ficou um nojo e Respectivo manchou a camisa. Oito euros.

Esse foi o prato principal. A tábua sobre a qual carne veio disposta estava suja. Mesma coisa para copos e a garrafa de água (veja a prova do crime - disgusting). As poucas fatias de carne eram tão finas que a gente podia ver através delas. Se não fosse essa batata - para crédito do cozinheiro, perfeitamente assada - eu teria saído do restaurante com fome. Mas nem mesmo em um shopping da Baixada Fluminense eu teria sido servida dessa maneira "informal". Valor: 17 euros.

Vamos comparar aqui brevemente com a qualidade e a apresentação destes pratos:

Ambos vieram do mesmo restaurante em Jersey (Bass & Lobster) onde se almoça por 12 libras com direito a entrada e prato principal. É, eu fiquei terrivelmente mal acostumada.

Eu nunca quis comer num bistrô caro em Paris (e por caro eu entendo um prato custando mais de 50 euros... Já comi pratos de 40 euros igualmente mal dispostos e pouco inspirados). Minha lógica é, porque eu pagaria o dobro ou mais do que pago em Londres? Pelo preço médio que se paga em Paris por uma refeição, seria perfeitamente possível demonstrar um mínimo de criatividade na hora de montar um menu (chega de crepe, salada de tomate, ovo com presunto e moules a la creme, peloamor) - e pelo menos arrumar a comida com decência no prato.

Tenho a humildade de reconhecer que posso estar indo aos lugares errados. Se você mora em Paris ou conhece bem a cidade e tem boas dicas a dar, por favor esteja à vontade. O fato é que já tentei diversas áreas, diversas faixas de preço, e quase sempre saio decepcionada; se não com a qualidade ou apresentação, pelo menos com a falta de inspiração da comida. A impressão que fica é de que a França se acomodou com a fama de "melhor cozinha do mundo", mas eu pelo menos sempre comi infinitamente melhor (e por muito menos) na Inglaterra e na Alemanha, países que não têm exatamente uma reputação mundial consolidada em termos de culinária.

Fomos também à Ladurée, como é de hábito (estou pensando seriamente em trocar pela Pierre Hermé). Dessa vez optei pela filial antiguinha, na Rue Royale. Achei a decoração caída, as mesas pequenas, as cadeiras *extremamente* desconfortáveis (fiquei com dor nas costas), a ganância por encher o salão significando mesas espremidas umas às outras (zero de privacidade e charme), o serviço lento e tudo isso pelo privilégio de pagar 18 euros num sanduíche. E ainda havia fila na porta! Pelo menos o meu religieuse de morango estava bom, apesar de um pouquinho ressecado.

Não consigo mais culpar quem visita a cidade luz e opta por subsistir da sagrada tríade McDonalds, Brioche Dorée e Starbucks - ou do potão de Cup Noodles comprado no supermercado e preparado no microondas do hostel. Na minha próxima visita vou comprar pão na boulangerie, frios na charcuterie, queijinhos na fromagerie, vinhos baratos e deliciosos no supermercado e fazer piquenique. Yummy.

A cuisine de terroir (que mais parece de TERROR) que me desculpe.

Tiger Stores

2011-06-21T08:55:00.000-07:00

Enquanto esperava uma amiga fazendo hora no shopping de Stratford, conheci a Tiger. Nada mais que uma lojinha de descontos dinamarquesa com filiais pelo mundo todo, cuja idéia é vender desnecessidades fofas a preço de banana - praticamente tudo custa menos de 5 libras, e nada custa mais do que £20.

Lembrou muito, no layout, aquelas lojinhas de 1,99 (99 centavos aqui). Só que num ambiente mais arrumadinho, com produtos de boa qualidade, não tão bregas e com um toque kitsch.

As criaturinhas coloridas aí embaixo parecem memory sticks (ou mini dildos, como comparou uma amiga, haha), mas são na verdade mini ventiladores de bolso. Você tira a parte superior e descobre as hélices de plástico maleável. Certamente não devem ser lá muito bons na hora do calor, mas são bem mais bonitinhos que muita toy art custando fortunas por aí - esses só me custaram duas libras cada, e eu queria ter comprado todos os 12 modelos.

home improvements

2011-06-14T08:45:00.000-07:00

Resolvi fazer um pequeno tour fotográfico da casa temporária e das imediações, a pedidos de meia dúzia de amados curiosos. :)

A casa fica num cul-de-sac ("fundo da bolsa", em francês), que é como aqui chamam ruas sem saída onde só circulam os próprios moradores. Essas áreas costumam ser valorizadas por conta da tranquilidade e do silêncio. Essa aqui em particular se parece com um condomínio, já que as casas foram todas construídas na mesma época (um ponto qualquer dos anos 80) e são bastante parecidas. Em termos de arquitetura não são muito interessantes, ao contrário das típicas casinhas vitorianas. Mas em compensação temos mais espaço, um pouco de privacidade e o abençoado silêncio em meio a uma cidade superlotada e barulhenta. Aqui, além dos pássaros e esquilos, ouço apenas o som distante do metrô chegando na estação.

Essa é entrada no número 13, onde moro - os gerânios vieram de Jersey. O portão do jardim à esquerda é o meu; o da direita é o do vizinho. A casa é "detached", que é o nome que se dá aqui a uma casa que não está colada em outra. Se estiver colada a outra em apenas um lado, é chamada "semi-detached", e se tiver outras casas em ambos os lados (formando aquelas fileirinhas típicas aqui na Inglaterra) são chamadas de "terraced".

Essa escada me provoca vertigens. Os degraus são curtos e a descida é meio brusca, como se não houvesse espaço o bastante para "esticar" a escada. É preciso cuidado e não descer em "shiny happy people" mode on, mas o carpete ajuda a não escorregar.

Se essa casa fosse minha: eu trocaria o carpete por madeira. Odeio carpete.

Essa é a sala, em formato de "L" (assim como o jardim). Todos esses móveis já estavam na casa, exceto a almofada e a luminária, que veio às pressas de Jersey porque as novas "lâmpadas ecológicas" que somos forçados a usar nesse país não prestam, e aí as pessoas acabam enchendo os cômodos de luzes extras para compensar - bela economia, ecogênios... o planeta agradece.

O sofá é uma porcaria torta, pequena, extremamente dura e desconfortável e que está implorando para ser jogada nas profundezas do Tâmisa em uma noite sem lua qualquer, quando ninguém estiver olhando. MORRO de saudades do meu sofá de Jersey - mais do que da minha família no Brasil. Meu traseiro sofre horrores quando sentado ali; quer dizer, a parte do meu traseiro que CABE ali. E isso não é uma indireta ao tamanho gigantesco da minha bunda (apesar de que... bem): já vi sofás de casas de boneca maiores que esse.

Se essa casa fosse minha: eu jogaria o sofá no lixo.

Essa é a outra parte da sala, teoricamente a "sala de jantar". Novamente, móveis que já vieram com a casa, exceto o quadro do primeiro plano, que faz parte de um lote de 40 quadros que ganhei porque estava reformando o escritório do Respectivo e eles iam para o lixo. Também odeio essa mesa idiota; odeio supefícies de vidro, porque sujam facilmente além de serem frias e desagradáveis ao toque. Uma das poucas bolas foras que a Ikea já deu em termos de design. Desculpaí amiga se essa for a mesa da sua casa. :)

Se essa casa fosse minha: eu jogaria essa mesa no lixo, quebraria a parede que separa a sala da cozinha e espalharia a cozinha em direção à sala de jantar.

Note também que, apesar de existir uma lareira, ela é pequena e não existe lugar para, efetivamente, acendê-la. Vai ser "lindo" passar o inverno aqui, especialmente porque nenhuma das portas e janelas da casa possui vidros duplos. Yup, esse ano irei ao Brasil em DEZEMBRO, amigos.

Outra extremidade da sala, com a mesinha que eu trouxe do Brasil acreditando que caberia no meu estúdio. Bem, até caberia, mas ficaria difícil se mover lá dentro. Fica na sala até segunda ordem. E os anos 80 ligaram e pediram esses sofás de volta e... não, na verdade os anos 80 disseram que não precisa devolver, não - pode queimar, QUEIMA EM NOME DE JESUS.

Se Jesus não se prontificar logo, queimo em meu nome mesmo e digo ao senhorio que minha gata comeu o sofá, exatamente como no primário eu dizia à professora incrédula que meu cachorro havia comido o dever de casa.

Se essa casa fosse minha: Eu aumentaria a parede de tijolinhos onde fica a lareira para que coubesse uma lareira maior, pintaria de branco (tijolinhos pintados de branco ficam fofos) e poria meu lindo espelho no lugar do quadro. Também instalaria vidros duplos nas portas e janelas.
Ah, e queimaria o sofá. De novo.

O cômodo mais problemático: a cozinha.

Apesar de a foto estar mostrando apenas um ângulo, dá para ver que é pequena. E que esses armários são datados do tempo em que vovô NÃO amarrava cachorro com linguiça porque linguiças e cachorros ainda não haviam sido inventados e que ela tem um fogão COM GRELHAS! LABAREDAS! E QUE ACENDE COM... PALITOS DE FÓSFORO!! Chorei lágrimas de leite de rosas vintage com essa merda. Todo dia eu chuto esse fogão um pouquinho, na vã esperança que ele quebre e eu consiga que o seguro pague - porque eu tenho problemas mentais e não posso ser responsabilizada. Sério, gente. Limpar. Grelha. De. Fogão. Em dois mil e ONZE. Por essa Lollamum não esperava. Saravá.

Se essa casa fosse minha: Eu implodiria o fogão dramaticamente. Trocaria esse piso horrível, aumentaria a cozinha em direção à sala, teria uma geladeira de verdade ao invés dessa que parece um frigobar de hotel meia estrela, instalaria mais armários novinhos e branquinhos e implodiria o fogão novamente, só pra ter certeza de que ele nunca mais ia voltar, nem como peça de museu para mostrar às criancinhas de 2050 como a vida era rudimentar na virada do século.

Para tentar me recuperar do golpe emocional, comprei umas coisas bonitinhas na Dunelm para tentar deixar a desgraça menos desgracenta. Eu tenho potes de mantimentos em Jersey, mas não os trouxe comigo e aquele saco de açúcar aberto em cima da pia estava me provocando ataques de TOC. Esses potinhos amor custaram uma libra cada na promoção e pegam pesado na fofura. Parecem cupcakes feitos de lata. Cada um deles veio com uma Zooey Deschanel dentro, cantando Be My Baby dos Ronettes vestida de avental e com uma beehive no cabelo. Afoguei as três na pia instantaneamente.

Já os três aí embaixo (desculpem a foto borrada; o dia estava escuro, blá whiskas sachê) vieram da Tiger; mais sobre essa minha maravilhosa descoberta mais tarde. O grandão serve para guardar biscoitos. O médio guarda o meu açúcar refinado (diferente do Respectivo - por que ingleses têm o hábito de adoçar bebidas com açúcar CRISTAL?) e o pequeno guarda... bem, nada, porque nada cabe naquela bostinha minúscula - mas o verde era a cor mais bonita, então... rêrê.

Da Dunelm também vieram um par de luminárias baratas (eu odeio não ter luz na mesa de cabeceira porque sempre leio antes de dormir), esse reloginho guêi (com ponteiros barulhentos) e o pratinho floral com polka dots para guardar aquelas coisas que a gente deposita na mesinha antes de dormir e sempre acaba esbarrando durante a noite e jogando no chão. A roupa de cama é da Ikea.

Ok, chega de ficar trancada dentro de casa; faz um dia tão bonito lá fora (hahahaha... NOT).

Esse jardim estava um perfeito matagal quando chegamos aqui - eis uma foto do Respectivo tentando reverter o quadro com o cortador de grama, até descobrir que alguém havia instalado as hélices do lado errado. De acordo com o contrato, o jardim deveria ter sido entregue em bom estado, mas eles levaram semanas para mandar jardineiros cuidarem disso - agora finalmente está habitável, mesmo que a "grama" na verdade seja mato cortado, que não exista uma única flor plantada e que em algumas áreas a suposta grama já tenha virado lama.

Percebe a mesinha com as cadeiras? Foram surpresa! Achei escondidas na garagem. Junto com as dálias que comprei na B&Q semana passada e mais gerânios que trouxe de casa, até parece que o jardim é um jardim. Dá até para tomar café sentada ali pela manhã - o sol, caso dê o ar da graça, permanece na área entre as nove da manhã e duas da tarde.

Se essa casa fosse minha: Eu eliminaria boa parte da grama - mato só serve para encher o quintal de insetos, para dar trabalho na hora de aparar, para pinicar a sola dos pés, para virar lama depois de uma semana inteira de chuva e para fazer minha gata vomitar depois de pastar feito uma vaca. Piso de concreto é amor. Também instalaria um conservatory colado na porta da sala, onde eu poria a mesa de jantar (já que a cozinha teria ocupado a sala de jantar interna). Também escolheria um cantinho para pôr prateleiras onde guardar apetrechos de jardinagem - apesar de pouca grama, eu teria plantas em vasos. Bem mais prático. Também consideraria a hipótese de pintar essa parede de tijolo.

Esse jardim, para os padrões de Londres, é até grande. Algumas casas não têm jardim, outras têm um jardim comprido e estreito, quase sempre sem privacidade. Atrás desta casa há uma micro florestinha, como se pode ver nas fotos - e como não temos vizinhos colados ao lado, o jardim acaba ficando protegido de olhares curiosos. Para mim essa é a casa mais bem localizada da rua.

Mas sempre tem um ou outro vizinho intrometido subindo na cerca para espiar e cuidar da vida alheia...

Ou, quem sabe, tentar roubar um biscoito. ;)

Se essa casa fosse minha: Eu compraria uma espingarda para fazer tiro ao alvo com os esquilos. Hahahah, BRINCADEIRA, gente.

Dead ladies.

2011-06-02T04:57:00.000-07:00

Classic Lady (Taken with instagram)

Esse camafeu macabro e meigo saiu dessa loja no Etsy há uns meses atrás, graças à indicação de uma amiga no Twitter.

Queen Death (Taken with instagram)

Achei na TopShop lá de Oxford Circus enquanto comprava Jelly Bellies esperando Flavia sair do trabalho. Saiu meio caro para os meus padrões sovinas de consumo fútil, mas eu simplesmente não consegui deixar na loja.

Estou de novo naquela fase de obsessão com anéis. Especialmente aqueles envolvendo caveiras ou animais - principalmente répteis, e tem um anel ABSURDO de lagarto na TopShop, onde o bicho cobre todos os dedos da mão (exceto o polegar) que eu teria comprado caso tivesse encontrado tamanho médio (só havia small ou large, infelizmente).

Há uns anos atrás meus dedos seriam tamanho small. Já posso começar a chorar?

Andei reparando que minha pele está escurecendo. Quatro meses de inverno europeu e meus braços e mãos estão bronzeados como se eu tivesse acabado de voltar de férias de verão no Rio de Janeiro. Minhas veias também estão mais aparentes, como se estivessem se aproximando cada vez mais da epiderme. Com a idade, a pele vai ficando mais fina e a gente "se enxerga melhor por dentro" em mais sentidos do que podemos imaginar.

É isso, meu corpo me lembra de que estou morrendo. Aos poucos, como todos nós estamos.

E hoje tem médico/exames de novo.
É difícil ser hipocondríaca quando se detesta hospitais.

last days and first impressions.

2011-05-23T03:50:00.000-07:00

Uns aqui, outros lá. Todos meus.

Chegamos da Escócia. Muito cansaço e a sensação de que eu teria aproveitado melhor esses cinco dias se tivesse ficado em Londres.

E outro vulcão na Islândia. Outra promessa de caos aéreo. Alguém, por favor, providencie uma rolha gigante.

adaptações.

2011-05-12T09:23:00.000-07:00

A gata vomitou no tapete de entrada depois de ter comido grama no jardim. A casa pode se considerar batizada.

Um dos pequenos percalços de morar em Londres é ter que reciclar lixo. Dane-se minhas credenciais ecológicas; haja saco ter que categorizar cada coisa que você descarta. E devo me considerar sortuda porque esta área em particular não é muito xiita e nem será necessário (por enquanto...) separar os envelopes com e sem “janelinha”, ou papelão com e sem aquele filme plástico finíssimo por cima (é sério, isso). Em Jersey só separávamos o vidro do resto do lixo.

Aqui reciclamos garrafas plásticas (somente garrafas - potinhos de iogurte e outros tipos, não), latinhas de alumínio, garrafas/potes de vidro (somente estes; vidro quebrado, não), papel e papelão (incluindo papel cartão, caixas de cereais, etc). Todos esses devem vir separados do resto do lixo - e às vezes é difícil saber o que é o “resto” do lixo. O problema é que deveria haver uma caixa de reciclagem, que é fornecida pela prefeitura, nesta casa. Ainda não a encontrei e terça de manhã foi dia de coleta. Ou seja, vai ficar tudo pra semana que vem.

A cozinha é pequena (na verdade o espaço é que foi mal aproveitado) e ter que achar lugar no chão para separar lixo por categoria vai ser um desafio. Oh well. Pequeno preço a se pagar pra poder fazer as compras de mês no Tesco Extra e encher a casa de Ikea, eu suponho.

Inventei isso aí para ocupar o espaço em cima de uma cômoda no quarto que vai tentar, por algum tempo, substituir o meu amado sótão. Preciso de um rádio/cd player mais bonitinho, não?

Comprei uma ciabatta no Waitrose e achei um tantinho ressecada, mas ainda assim melhor do que outras ciabattas que já provei. Também do Waitrose veio esse bolo de banana com cobertura cremosa e açucarada de maracujá (os pedacinhos de semente crocantes são um plus) que eu adorei. O chá é de morango & manga da Twinings, e esse foi o meu café da manhã. :)

Comprei quase nada em termos de comida para essa minha primeira semana. Duas latas de sopa da Baxters, duas latas de spaghetti à bolonhesa (é, eu sei…), a ciabatta, fatias de galinha assada (caras, cerca de 80p cada), duas refeições de microondas que vão ao forno e que eu certamente não vou preparar, um barril de coca cola, biscoitos TUC e um potinho de Boursin. Não estou animada a usar forno/fogão, porque não estou bem certa de que estejam funcionando corretamente e prefiro passar meus primeiros dias aqui sem traumas. Estou com nojinho de usar as panelas. Estou com nojinho de usar os pratos, copos e talheres da casa. Mais ainda depois que puxei uma colher de pau de dentro do pote de utensílios e ela estava coberta por uma camada grossa de comida ressecada, sabe-se lá há quantos meses. Ew.

O "jardim" desta casa é um paraíso de insetos voadores minúsculos, cuja classificação ainda não consegui descobrir (torço muito para que não sejam mosquitos). Me sento no estúdio à tarde e, pela janela que dá para os fundos, fico observando a dança dos pequenos sob aquela luz mágica vespertina, excelente para fotos. Gosto de pensar que são pequenas fadas retornando para suas casas nas árvores depois de um dia de trabalho na floresta.

Meio bagunçado ainda, e bastante caótico. Mas foi o que deu pra fazer em três dias - incluindo duas longas visitas à Ikea, porque praticamente nenhum desses móveis veio de Jersey (exceto a cadeira e a cômoda grande). Ainda vão entrar mais prateleiras na parede porque muita coisa não coube no quarto. Minha caminha, por exemplo, nem pôde pensar em vir. Ficou do outro lado da poça e só virá com a mudança grande, quando finalmente tivermos um endereço definitivo.

Chamei de "jardim" entre aspas porque não há uma única flor plantada aqui. Ok que a casa é de aluguel, mas o jardim nos foi entregue em estado lastimável. Não há grama propriamente, e sim um matagal baixo navegado com prudência pela Chantilly. Plantas mortas (ou à beira da falecência), arbustos crescendo desordenadamente, restos de hera ressecada subindo pelas paredes, alguns punhados de urtiga - e devido à posição da casa, sol que é bom, muito pouco.

Mas tirei os últimos galhinhos floridos dessa plantinha amarela aí embaixo para decorar meu vaso (na verdade um copo inexplicavelmente caro comprado na Ikea), já que não deu tempo de ir à loja de plantas.

E acabei de perceber que o aspirador de pó da casa ou não funciona ou está com a “bolsa” cheia. Não há palavras no léxico para descrever o quanto detesto ter que limpar bolsa de aspirador de pó. Mas isso ainda seria melhor do que ter que comprar outro (quando acabei de comprar um em Jersey…) ou esperar até a próxima vez que Respectivo atravesse o canal de carro para trazer o nosso.

O carpete está sujo. O leite estragou. Acho que vai chover. Estou com saudade dos meus gerânios. Me pergunto o que a Maluca estará fazendo a essa hora. Não consigo achar a chave da garagem. Tenho medo que uma raposa jante a Chantilly. O gato da vizinha fez cocô na minha grama. As janelas desta casa são pequenas e os cômodos um tanto escuros.

Oh well. Pelo menos não falta vista verde pelas janelas. E sem a sensação de isolamento, não me sinto mais como se o resto do mundo fosse uma espécie de festa incrível e gigantesca para a qual eu não havia sido convidada. Agora estou aqui, olhando para o convite e preferindo abstrair, ligar a chaleira e pôr no prato a última fatia de bolo.

shedding skins

2011-05-10T02:48:00.000-07:00

Na última noite como residente em Jersey fiz algo que há tempos não fazia - molhar meus pés no mar. Observei a maré subir na minha praia preferida (pequena, pitoresca, um mix de areia e pedrinhas frequentado quase que exclusivamente por gaivotas e patos) e me cobrir os pés, e depois os tornozelos, e depois quase até os joelhos enquanto um sentimento inexplicável de gratidão aliviava a sensação de nostalgia antecipada.

Na última manhã, enquanto eu procurava desesperadamente por mais caixas para abrigar o resto do mundo que estava transportando para o outro lado do canal, a porta azul aberta trazia para dentro da casa o canto dos pássaros, o zumbido dos insetos, o cheiro enjoado do honeysuckle e a primavera através das cores das folhas que acabavam de nascer novamente.

Minha relação com esse lugar foi um mal entendido desde o princípio. Seis anos de clausura no paraíso e agora eu tenho a cara de pau de ir embora sentindo que não me despedi direito. Pieguice de última hora, apego ao conhecido ou simplesmente amor aprendido pelo impacto do silêncio, o contraste entre a natureza quase intocada e a beleza obsessivamente cultivada e condensada em poucos quilômetros e esse vento constante que nunca me deixou sentir calor totalmente nesse lugar estranho, que não é um país mas não faz parte de nenhum outro. Que não é como nenhum outro.

Vou nos poupar das minhas analogias pseudo poéticas. Vou fechar essa porta, terminar o meu chá e voltar para as caixas.

Asleep.

2011-05-02T09:09:00.000-07:00

sing me to sleep
sing me to sleep
i'm tired and i
i want to go to bed

sing me to sleep
and then leave me alone
don't try to wake me in the morning
'cause i will be gone

don't feel bad for me
i want you to know
deep in the cell of my heart
i will feel so glad to go

there is another world
there is a better world

"well, there must be."

St. Saviour's cemetery, Jersey.
Lyrics: Morrissey

Fete Paris

2011-04-15T10:38:00.000-07:00

Há tempos eu estava de olho nesses blushes da coleção Fete Paris da Bourjois. Evidentemente a principal atração para mim, que não sou exatamente viciada em make up, foi a beleza das embalagens - ilustradas com pontos turísticos de Paris (torre Eiffel, arco do Triunfo, Bastilha, ópera Garnier e a catedral de Sacré Coeur) pela designer têxtil Juliette Buré. Notícia velha, claro, mas só semana passada eu consegui pôr a mão nesses potinhos.

Havia outras cores/ilustrações (aqui você vê todas), mas a 7 libras cada eu já estava saindo do meu limite ao comprar três.

É inegável a fofura das embalagens (apesar da qualidade levemente vagabunda do plástico), pequenas o bastante para caber em qualquer bolsa e a praticidade se completa quando a gente abre e acha um blush aplicador + espelhinho dentro. Ou seja, um micro estojo completo.

O problema? A qualidade do blush em si. Achei as cores fracas e algumas deixam um brilho meio cintilante na pele (nem um pouco natural e que eu, pessoalmente, não gosto). O pincel aplicador é pequeno, áspero demais e desloca uma quantidade grande de produto quando usado - que se transporta para o rosto deixando aquela vibe TIJOLO que sempre se recomenda evitar. Isso ou eu não sei aplicar - o que, em se tratando de Lolla, é bastante provável.

Veredito? Falhei epicamente por ter comprado três por impulso de fofice sem testar.
A intenção? Voltar à farmácia e tentar trocar tudo por um vidrinho de 30ml Shalimar. :)

Quase lá.

2011-04-14T09:31:00.000-07:00

A casinha de tijolos vermelhos nos fundos de um condomínio ao norte da cidade não foi amor à primeira vista. Eu fiz fotos de celular, usei meus passos para medir os cômodos, me certifiquei de que mais da metade dos nossos móveis jamais caberia ali e fui embora.

Não foi amor à segunda vista, tampouco. Passei semanas olhando as fotos e tentando me acostumar aos cômodos pequenos e escuros, ao carpete vagabundo, aos materiais de má qualidade. Tentando mobiliar mentalmente cada quarto com os poucos móveis que iríamos levar e falhando em conseguir um resultado agradável. Como consolo, a noção de que aquela era uma casa de aluguel, temporária, e que não precisava ser perfeita. Como ele mesmo havia dito "it's a place". Um lar é mais do que apenas um lugar, e o que tínhamos era apenas o lugar.

A rua é longa, arborizada e a casinha fica no final dela. Número 13, que eu não lembro mais se representa sorte ou azar.

Se essa casa fosse minha, eu trocaria todas as portas e janelas de madeira escura por outras branquinhas. Porque elas deixam o ambiente mais leve e alegre. Porque elas complementam melhor os tijolos vermelhos. Porque elas aumentam a sensação de espaço. Porque eu preferiria assim.

Nenhum dos móveis por enquanto é nosso. Exceto a roupa de cama florida, que veio da filial da iKea logo ali pertinho. Aos poucos vai-se deixando marcas pela casa e espaços se transformam, ganham identidade e alguma alma.

O jardim em formato de "L" que quase nunca vê a luz do sol deverá ganhar flores, mas não poderei plantar árvores. Tudo em nome da não-permanência. Plantas, somente as que couberem em vasos. Mas cor é necessária (essa cerca de madeira não parece extremamente triste sem ela?), então os meus gerânios de Jersey deverão cruzar o canal da Mancha. :)

No último dia em que passei na casa que vai abrigar o começo de mais uma grande mudança na minha vida, enchi a banheira. Abri a janela e fiquei lá dentro, a água quente como um abraço assegurando de que tudo ia ficar bem. Os pássaros cantavam sua melodia de boas vindas e os esquilos vinham espiar o banheiro através da janela aberta. Um deles ameaçou entrar, mas logo desistiu e correu para o topo da árvore onde morava. Para casa, que é para onde corremos quando buscamos segurança e onde podemos relaxar e guardar as máscaras no fundo de uma gaveta.

É apenas um lugar. Mas, pelo tempo que for necessário, preciso aprender a torná-lo meu.

Temos telefone, temos internet, temos endereço.
Northeast London, here we go. :)

p.s: foto do início do post: vista do Smithfield Market em Londres através da janela do Il Boteglio.

dear diaries

2011-04-04T09:20:00.000-07:00

Da lista de obsessões tolas das quais eu devia me livrar: agendas. Compro todos os anos, desisto todos os anos antes do final de janeiro. Esse ano me recusei a comprar uma com a intenção de realmente usar. Comprei várias apenas para guardar na gaveta. Chinesas, coreanas, coloridas - quanto mais kawaii e baratas, melhor. Adoro tudo, até mesmo (principalmente?) o engrish involuntário. Essas quatro chegaram outro dia:

Organizando.

2011-04-04T09:19:00.000-07:00

Organizei todos os meus papéis nesse armário de metal da Ikea.

Divididos por assunto para facilitar, dentro de sacos plásticos seláveis.

Mas não tenho feito muita coisa nesse sentido por conta da mudança. Tenho preferido organizar coisas e guardar e me falta coragem de tirá-las de caixas e espalhar tudo à minha volta para me divertir em meio à bagunça. A casa já foi alugada mas a mudança está demorando porque, segundo ele, ainda há compromissos de trabalho por aqui. Odeio indefinições e essa sensação de estar no limbo. Mal posso esperar.

dos males, o menor.

2011-04-03T09:18:00.000-07:00

Ontem à noite eu estava percorrendo as ruas do bairro onde passei a infância no Street View do Google (uma das melhores invenções da humanidade, logo depois da eletricidade, Coca Cola e penicilina, nessa ordem). E eu queria descrever pequenas coisas em detalhes, como o fato de que a casa em que nasci continua sendo verde, só que em outro tom, que a padaria da esquina virou uma drogaria vendendo cremes de cabelo barato ao invés do melhor bolo de fubá do mundo e sequilhos ruins, que o banco de praça onde sentei com meu melhor amigo e despejei sobre ele cinco anos de sofrimento e self loathing não existe mais porque a praça não existe mais, que a moça solteira e feia que dava aulas de violino eu não sei se ainda existe porém a placa com o telefone dela ainda está no mesmo muro, que o nosso bar preferido continua no lugar e aberto e na calçada em frente o mesmo buraco no cimento que nos proporcionou quedas e risos hoje certamente tomba outros bêbados e que eu não consegui achar a casa onde o Felipe morava porque o Street View não incluiu a rua dele e eu fiquei tentando fazer com que o bonequinho amarelo subisse a ladeira em vão.

Mas eu não vou dizer nada porque meia hora depois o esforço de acompanhar as imagens danificou meus olhos, eu fiquei vendo escotomas cintilantes pelo resto da noite e fui dormir assustada achando que ia acordar cega. Acordei com dor de cabeça.

fire inside

2011-04-02T09:18:00.000-07:00

Fiz a foto da casa do vizinho ontem e gostei porque parece que ela está pegando fogo por dentro.
Na verdade são apenas as janelas refletindo o pôr do sol.

mais colagens.

2011-04-01T09:24:00.000-07:00

the fab four

2011-03-26T14:11:00.000-07:00

today i saw three chinese kids (probably from the chinese pastry shop nearby) singing kid’s songs in chinese/english to a homeless person in the street. i bet they were all feeling a bit misplaced in the world (the kids were taken from their home land, school and friends to start life over in south america, and the homeless guy had to wear rags in the cold and sleep on a cardboard sheet on the pavement, ignored by the rest of the world except those three children). the kids were all laughing and dancing and the guy was smiling and clapping his hands. it was the most beautiful thing i have seen all day. i pointed the scene to a friend and she just shrugged, “whatever, this place stinks; let’s get out of here”. sometimes i feel really stupid for believing that moments like this are worth having to put up temporarily with a crowded bus station smelling of stale food and piss.

just a kiss

2011-03-24T10:23:00.000-07:00

Cruel Intentions. L-o-v-e. (screencap by Disparue)

memórias de uma ex-internauta

2011-03-23T04:08:00.000-07:00

Assistir a esse vídeo foi estranho.
1998. Mas eu ainda levei mais um ano para finalmente ter internet em casa. Conexão discada, e lembro de ligar para uma amiga e tirar dúvidas estúpidas durante o processo ("não está dando certo! tô ouvindo um barulho de fax ao invés de internet!"). Lembro do amigo técnico que veio ajudar e me apresentou aos newsgroups - uma praga que me consumiu madrugadas inteiras numa prévia do que hoje seria nomeado "xingar muito na internet". Lembro dos sites de anime e de salvar uma quantidade assustadora de imagens em bitmap para o hard drive de, sei lá, 210MB. Lembro de instalar programas em disquete (no caso do windows, por exemplo, uma caixa inteira deles), de comprar CDs com joguinhos deliciosos para DOS e programinhas inúteis, de receber CDs de instalação da America On Line em casa e jogar todos fora (ou usar como descanso para copos), de trapacear para passar de fase em Doom e Heretic, de trocar skins para Winamp com meus amigos, de usar o Altavista para fazer buscas (e do saudoso tempo em que as buscas traziam SITES, não blogs ou lojas), de fazer conta de email no BOL, de baixar vários discadores de internet para testar um quando o outro estivesse busy. Do "uh oh" no ICQ e de não entender quem usava Aol Instant Messenger. De fazer um blog no Blogger e ficar meio que perdido no espaço, sem saber direito o que escrever ou se mais alguém leria. De descobrir um portal de blogs brasileiro chamado Desembucha que mudaria seu universo e ver, a partir dali, a internet como então conhecíamos entrar num declínio sem volta.

Evolução, alguns dizem. E eu só me arrependo por nunca ter feito uma conta no IRC, e lamento que o uso da palavra "internauta" tenha caído em desuso. O que temos pra hoje? TWITTOSFERA.

I rest my case.

Lolita de Lempicka

2011-03-22T01:32:00.000-07:00

Lolita Lempicka. Belo frasco, conteúdo mais ou menos. Não é ruim, mas também não é bom - a fixação é pífia e olha que se trata de eau de parfum. Mas como eu disse, frasco lindo que vai ficar perfeito na minha futura bandeja 80s com fundo de espelho - onde colecionarei vidros de perfume bonitos e vazios.

Vela perfumada da Royal Horticultural Society. Nome solene, mas essa veio da B&Q e só me custou 4 libras. Quarto inteiro com cheiro de rosas, no entanto. Result. :)

Batoms preferidos atualmente: Rouge Volupté em Beaubourg Brown (Yves Saint Laurent - não é linda essa embalagem?), Ruby Woo e Fanfarre (MAC). Blush preferido (até o cheiro é ótimo): Brun 545, Guerlain. E esse site me lembra de que preciso comprar outro vidro de Shalimar. :)

P.S.: A Raquel, do Uma Aspone Qualquer, fez uma feature com fotos do meu sótão. Para quem quiser ver um pouco do lugar de onde eu escrevo (e como, assisto dvds, ouço música e, eventualmente, durmo) é só clicar aqui. :)

{Actions by Iemai + Annie}

Ugly dolls.

2011-03-22T01:22:00.000-07:00

Promoção de Ugly Dolls com 75% de desconto. Fiz a limpa and I'm not ashamed.

madrid - parte III

2011-03-21T08:31:00.000-07:00

Enfim, foram menos de quatro dias inteiros na Espanha. Não fotografei muito (ocupada demais comendo e falando) e, devido ao céu cinzento, configuração errada na câmera e muita preguiça, o resultado fotográfico não ia mesmo ser bom. Whatever.

Não é o que importa. Revi minhas amigas, comi tapas, paella, presunto ibérico, bocaditos e montaditos (nota mental: com toda essa variedade, nunca mais pedir coca cola ou batata frita em terras espanholas - até porque ambas são ruins), bebemos prosecco e Heineken (!), caminhei por um parque lindo, conheci a mais antiga chocolateria de Madrid (onde os churros ali em cima foram consumidos, apesar de o chocolate ser amargo demais), comprei batom no El Corte Inglés, tomei café da manhã em padarias, resisti às compras na baratíssima filial da Zara na Gran Via, encarei cinco horas de trem entre Madrid e Algeciras, comi algo que não combinou com a minha personalidade e passei metade do sábado ejetando seus pedaços não digeridos no banheiro do hotel em La Línea, visitei cavernas repletas de estalactites e estalagmites milenares, conheci os famosos macacos da pedra de Gibraltar (que até posam para fotos desde que em troca de amendoins, aqueles mercenários) e encerrei a visita jogando boliche em Marbella (sem conseguir nem um strike, mas não importa porque teve comida chinesa depois).

Tudo fotografado na minha lembrança, em altíssima resolução e com trilha sonora de risos e música espanhola.
Me esperem de volta no verão. :)

crossroads

2011-03-19T16:56:00.000-07:00

madrid - parte II

2011-03-18T15:24:00.000-07:00

Doces numa padaria em Calle de Velazquez, palácio de cristal no Parque do Retiro, meu casaco insuficiente contra a ventania madrilenha, chafariz e estátuas no Parque, chocolateria San Gines - a mais antiga da cidade, churros fritos na hora a serem mergulhados no chocolate grosso e amargo.

Madrid - Parte I

2011-03-17T11:39:00.000-07:00

As fachadas de azulejos antigos das lojas e restaurantes, construções clássicas na Gran Via, primeiro café da manhã na cidade, detalhe da fachada de um restaurante, cerveja Tio Pepe ("o sol da Andaluzia engarrafado"), chafariz no Parque do Retiro.

built to have us in it

2011-03-17T09:04:00.000-07:00

“… imagine a puddle waking up one morning and thinking, ‘This is an interesting world I find myself in – an interesting hole I find myself in – fits me rather neatly, doesn’t it? In fact it fits me staggeringly well, must have been made to have me in it!’ This is such a powerful idea that as the sun rises in the sky and the air heats up and as, gradually, the puddle gets smaller and smaller, it’s still frantically hanging on to the notion that everything’s going to be alright, because this world was meant to have him in it, was built to have him in it; so the moment he disappears catches him rather by surprise.”

- Douglas Adams

Peach Plum Pear

2011-03-16T17:43:00.000-07:00

Joanna Newsom, magical voice.

after the fire.

2011-03-16T10:37:00.000-07:00

Milho de pipoca que não passa pelo fogo continua a ser milho para sempre.
Assim acontece com a gente.
As grandes transformações acontecem quando passamos pelo fogo.
Quem não passa pelo fogo, fica do mesmo jeito a vida inteira. São pessoas de uma mesmice e uma dureza assombrosa. Só que elas não percebem e acham que seu jeito de ser é o melhor jeito de ser.

Mas, de repente, vem o fogo.
O fogo é quando a vida nos lança numa situação que nunca imaginamos: a dor.
Pode ser fogo de fora: perder um amor, perder um filho, o pai, a mãe, perder o emprego ou ficar pobre.
Pode ser fogo de dentro: pânico, medo, ansiedade, depressão ou sofrimento, cujas causas ignoramos.
Há sempre o recurso do remédio: apagar o fogo!
Sem fogo o sofrimento diminui. Com isso, a possibilidade da grande transformação também.

Imagino que a pobre pipoca, fechada dentro da panela, lá dentro cada vez mais quente, pensa que sua hora chegou: vai morrer. Dentro de sua casca dura, fechada em si mesma, ela não pode imaginar um destino diferente para si. Não pode imaginar a transformação que está sendo preparada para ela. A pipoca não imagina aquilo de que ela é capaz. Aí, sem aviso prévio, pelo poder do fogo a grande transformação acontece: BUM! E ela aparece como uma outra coisa completamente diferente, algo que ela mesma nunca havia sonhado.

Bom, mas ainda temos o piruá, que é o milho de pipoca que se recusa a estourar. São como aquelas pessoas que, por mais que o fogo esquente, se recusam a mudar. Elas acham que não pode existir coisa mais maravilhosa do que o jeito delas serem. A presunção e o medo são a dura casca do milho que não estoura.

No entanto, o destino delas é triste, já que ficarão duras a vida inteira.
Não vão se transformar na flor branca, macia e nutritiva.
Não vão dar alegria para ninguém.

- O Amor que Acende a Lua, Rubem Alves

confessions of a shoeholic?

2011-03-15T08:18:00.000-07:00

Eu já usei Crocs.

Fotos de outubro de 2006. Os crocs foram comprados em Camden porque os sapatos que eu estava usando machucavam meus pés. Bastou sair da loja com eles e uma dupla de patricinhas (em Camden?) me olhou torto e deu uma risadinha. LE LOVE.

Juro que tentei usá-los, mas depois de alguns dias eles foram morar no fundo escuro do armário - de onde nunca mais saíram. Não por causa da opinião alheia, e sim pela inconveniência: aquela sola texturizada machuca meus pés.

cemetery gates

2011-03-11T10:36:00.000-08:00

Meu avô costumava dizer que "a gente só precisa ter SEIS amigos na vida, um para segurar cada alça do caixão". E eu dizia que, se o cidadão fosse gordo, então precisaria de seis amigos bem fortes.

Para minha tranquilidade, descobri hoje que existem carros que circulam pelo meio do cemitério levando os caixões, daí ninguém mais precisa ter seis amigos. Como eu vou ser cremada e não dou a mínima para as cinzas, não preciso de nenhum, nem mesmo pra levar o pote pra casa. Pensar nisso hoje de manhã me deixou feliz.

Gorila Gum

2011-03-10T10:06:00.000-08:00

Não resisti a esses chicletinhos com cara de vintage numa loja de doces aqui em Jersey:

Houve um tempo em que chicletes vinham assim, em pacotinhos coloridos individuais que pareciam ter sido embalados à mão. Alguns vinham com figurinhas dentro, às vezes decalques de raspar que a gente podia passar para capas de caderno. A coleção Ploc Monsters é inesquecível, com decalques de monstros pavorosos (bom, pelo menos para as crianças) e cada um tinha um nome. Paula, Alexandre, Carolina, Patrícia, Gustavo, Henrique... Quanto mais feio o monstro, mais chochada a criança era, e os bordões "o seu monstro é muito mais feio que o meu!" ou "até que essa monstra Luciana é bonitinha... Pelo menos mais bonita que a própria Luciana!" se espalhavam pelos playgrounds e pátios de colégio.

Quem diria que chiclete um dia já serviu de veículo pra bullying? :)
A melhor coisa da minha infância? Nunca acharam um monstro Ploc com o MEU nome.

oh sweet claire, i can see your underwear

2011-03-10T09:09:00.000-08:00

Dizem não ser de bom-tom postar fotos das suas próprias calcinhas na internet.
Mas acho que, desde que nunca tenham sido usadas e eu não esteja dentro delas, não deverei passar por maiores constrangimentos.

Como resistir às promoções "3 por £7" da New Look?

Adoro os babadinhos, rendinhas e demais frescurices.
Duvido que vão resistir a mais de três lavagens, no entanto. Nada é perfeito.

to be or not to be?

2011-03-09T10:15:00.000-08:00

outro mimo de Dinan.

In the backseat.

2011-03-08T10:29:00.000-08:00

I like the peace
in the backseat,
I don't have to drive,
I don't have to speak,
I can watch the country side,
and I can fall asleep.

My family tree's
losing all its leaves,
crashing towards the driver's seat,
the lightning bolt made enough heat
to melt the street beneath your feet.

Alice died
in the night,
I've been learning to drive.
My whole life,
I've been learning.

"This is a wonderful, emotional song to finish "Funeral." The song still pertains to the central theme of the album: the passing of loved ones. This song brings me to tears with the dramatic buildups and the easily experienced, metaphorical lyrics. Basically, being in the back seat means to be as a child. As a kid there are no responsibilities and everything simply observed. But since "Alice", the mother, has passed away, she now has to take control of her life as the adult now. This song is simply a tearjerker when reminiscing about childhood, growing up, and the death of a beloved parent. "

Sweet March.

2011-03-08T10:26:00.000-08:00

menina e esqueleto.

2011-03-08T10:24:00.000-08:00

Pancake day

2011-03-08T10:23:00.000-08:00

Queria muito estar fazendo algo útil.
Mas é terça de carnaval num país sem carnaval e estou dançando George Michael e Elton John. GUEI GUEI GUEI.

Hoje também é o dia da panqueca. Estou muito feliz porque, ao manifestar meu desejo de comê-las, alguém me passa um site com OITENTA receitas de panqueca. Tinha que ser salgada, já que ontem ingeri o equivalente ao meu peso em forma de bolo, e porque eu odeio panqueca doce. Achei uma receita de Panqueca! De! Batata! e estava amarradona checando ingredientes e fazendo a Food Dance aqui quando a sogra liga e convida. Para jantar. GALINHA ASSADA. Porque Murphy tem uma obsessão crônica e doentia com a minha pessoa.

Mas PODIA SER PIOR, senhores. A sogra podia ter LEMBRADO que hoje é dia da panqueca e cismado de fazê-las. Da última vez em que isso aconteceu, ela fez uma bacia de panquecas doces, cheias de suco de limão azedo e quilos de acúcar cristal despejados em cima. Eu já disse que odeio quando as pessoas despejam açúcar cristal em cima de doces? Eu já disse o quanto simplesmente ODEIO açúcar cristal em qualquer forma que ele resolva assumir? Açúcar cristal = mastigar vidro moído. Areia de praia. Just don't do it.

Tenho duas opções. Grin and bear it, pôr meu rabo entre as pernas, forjar um sorriso e ir sentar lá por cerda de duas horas roendo a tal galinha, ouvindo histórias requentadas e sonhando com panquecas de batata dançando à minha volta. ALTERNATIVAMENTE, posso alegar disenteria e ficar em casa quietinha fazendo panquecas enquanto danço em volta delas.

meninices

2011-03-07T11:26:00.000-08:00

Little Lizard

2011-03-06T11:28:00.000-08:00

Lagarto irresistível e pulseirinhas, tudo da Claire's.

Coisas estranhas que faço quando sozinha

2011-03-05T12:24:00.000-08:00

Danço coreografias estranhíssimas no quarto. Canto em falsetto. Tiro meleca do nariz. Corto as unhas dos pés com os dentes (não faço isso há anos...). Invento silly walks como as do John Cleese. Faço massa de bolo - ovos, açúcar, manteiga e farinha - e como sem assar. Longas conversas com as gatas, em voz alta. Xingo pessoas randômicas na TV. Canto Chocolate Rain. Me faço chorar de propósito. Organizo os DVDs por cores; nada prático, mas fica lindo. Assisto a programas culinários. Rio alto de piadas no 4chan, Yay Hooray ou Lolcats. Me visto como se fosse sair de casa, para ficar dentro de casa. Sento por alguns minutos no meu canto preferido do jardim. Tenho crises de nostalgia aguda e procuro emuladores para Atari na internet. Como arroz puro. Faço tea parties para bonecas. Acredito piamente que estou ficando louca. Volto a dançar.

The Dream Season

2011-03-04T12:29:00.000-08:00

Lembra aquele episódio de Dallas onde a Pam abria a porta do banheiro e lá dentro estava o Bobby, que todos pensavam ter morrido? Na verdade o personagem havia morrido sim, porém levando com ele boa parte da audiência da série. Não havia nenhum modo plausível de consertar o erro porque muita coisa já havia se passado desde então; como não dava para simplesmente ressuscitá-lo, a morte de Bobby - e toda a oitava temporada - foram transformadas numa espécie de “sonho” da Pam. Uma manhã ela acorda, ouve barulho de água corrente no banheiro, abre a porta do chuveiro e lá está Bobby. “Good morning!”

“Pam, what’s the matter? It looks like you just saw a ghost!”

Às vezes eu vejo a minha vida como sendo uma história extremamente mal contada, porém sem a menor possibilidade de ser reescrita sem deixar furos homéricos na narrativa. Não dá pra contrariar as leis da física, então ingenuamente aposto num grande mal entendido. Porque não, não pode ter sido isso, sabe. E às vezes, quando estou autofilosofando sobre a minha desgraça no chuveiro, fico esperando a Pam abrir a porta e, depois de se acalmar, me contar devagar e em detalhes como foi que a minha vida realmente aconteceu. All is well, or at least will be.

sinais da primavera.

2011-03-01T12:31:00.000-08:00

primeiros sinais da primavera: poder sair no quintal sem chinelos.

Home, minuscule home

2011-02-28T12:32:00.000-08:00

Acho que estamos prestes a encontrar o nosso novo cafofo temporário.
Oito minutos de caminhada da estação de metrô mais próxima = perfeitamente aceitável. Tamanho das acomodações = nem tanto. Se juntássemos os quatro quartos que a tal casinha se gaba de ter, todos eles caberiam dentro de apenas dois dos quartos da nossa casa atual e ainda sobraria um bom espaço. Minha geladeira, por exemplo, não cabe na cozinha. E se eu engordar dez quilos é bastante provável que eu também não caiba. Entretanto, é isso ou amargar mais alguns meses de house hunting. Aparentemente existem casas interessantes, mas elas costumam ficar longe da estação, não ter garagem ou ser alugadas em menos de 24 horas.

A casa não tem nem mesmo o charme vitoriano das tradicionais residências urbanas londrinas. É apenas um quadrado de tijolinhos vermelhos. Foi construída nos anos 80 e fica num cul-de-sac, cercada por casas mais ou menos iguais arquitetonicamente. Os poucos móveis que já se encontram dentro dela ficarão lá. O imóvel estava alugado antes para uma família com crianças, e cada quarto tem uma cama. Invariavelmente encardida. Preciso me livrar delas (todas velhas, sujas e nojentas), do sofá (velho, sujo, nojento e desconfortável) e talvez da mesa e aparador cafonas que entulham parte da sala. ONDE pôr todas essas coisas não faço idéia, mas prefiro pagar para guardá-las em algum galpão do que ser obrigada a enconstar em qualquer um daqueles colchões fedidos. O título de Miss Higiene me escapou já na infância, mas até eu tenho limites.

Tem um jardim (ok, tem grama) de tamanho respeitável nos fundos, apesar de a cerca necessitar reparos - não queremos raposas lanchando minha gata e nem a gata tonta fugindo direto para baixo dos pneus de um carro em movimento. A garagem é dupla e caberá algumas caixas e entulhos no fundo (quem sabe algumas camas desmontadas... dedos cruzados!). Os quartos “double” (para casal, como eles classificam aqui) são pequenos, porém bem claros. Num deles há uma suíte (não gosto de banheiro no quarto, mas enfim) e no outro há armários embutidos. Os quartos “single” (de solteiro) são mínimos. Ainda assim estamos cerca de 90% certos de que a casa ficará conosco (a menos que o landlord decida tirar da agência por algum motivo bizarro). No momento estão pintando paredes, trocando pisos e consertando um vazamento, mas em uma ou duas semanas poderemos assinar o contrato.

Não estou saltitando de alegria porque, bem, eu esperava um lugar mais charmosinho para começar a nossa aventura do outro lado da poça. Mas a necessidade de ter uma garagem + lugar para estacionar outro carro acabou reduzindo muito a escolha; Londres não é conhecida por suas garagens espaçosas. Aliás, Londres não é conhecida por espaço, simples assim. Um dos muitos motivos que faz seus habitantes sonharem em deixar a cidade para trás e buscar uma vida no campo é a possibilidade de conquistar simplicidades necessárias como privacidade, silêncio, limpeza, segurança, qualidade de vida e alguns metros quadrados a mais onde poder vivê-la. E são exatamente essas coisas que eu estou deixando para trás, sem conseguir (ainda) me sentir muito estúpida.

Enfim, é uma casa. Não muito engraçada, mas com teto e paredes. Perto do metrô, numa área relativamente tranquila, com espaço externo para a minha felina. Cinemas, Tesco e uma Ikea não muito distante. Acesso fácil para o aeroporto. E acima de tudo, eu vou estar onde preciso estar. Para poder então começar a dar uma segunda e última chance a essa relação meio estranha entre o meu coração e esse país.

Let the packing start.

music makes you fly higher

2011-02-27T13:00:00.000-08:00

around at random

2011-02-24T17:55:00.000-08:00

All around.

2011-02-23T13:28:00.000-08:00

Muito pouca coisa acontecendo por aqui. Os dias ficando mais longos e claros, a primavera se aproximando a passos largos. Outro dia minha gata conseguiu sair para o quintal pela primeira vez no ano e, quando a vi rolando no asfalto morno, eu soube que o inverno de 2010/2011 estava consignado à história. Entrou para a pilha de invernos passados sem deixar muitas memórias, o que de certa forma me entristece.

Meu tempo aqui está se esgotando. A lembrança de mais um inverno insanamente tedioso que termina me ajuda a engolir essa verdade e tornar a opção (a mudança para uma parte mais urbana e multicultural deste reino) mais atrativa. O pior é não saber exatamente quando a areia na ampulheta vai secar totalmente e não poder me preparar para o momento. Morei por cinco anos numa ilha tão pequena (apenas 14km x 8km) e sequer posso dizer que a conheço; este foi o lar do Respectivo por mais de 20 anos e, até comprar a nossa casa, ele nunca havia pisado nesta rua. Planejei aproveitar esse último mês fazendo caminhadas solitárias (tendo apenas a ilha como companhia), me despedindo dos meus lugares favoritos, das vistas mais bonitas, ver o vale dos narcisos em flor mais uma vez (o mesmo para o das bluebells), tomando mais um café no Hungry Man, bater longos papos com as vacas mais doces do mundo, passeando pela cidade que eu visito tanto porém conheço tão pouco... Me dei conta de que muitas fotos que fiz de Jersey nunca foram postadas em lugar algum e, além de mim mesma, ninguém jamais as viu.

É fato, I took this beautiful place for granted. Não aproveitei tudo o que podia, não conheci tudo o que devia, e agora estamos indo embora. Para um outro lugar, infinitamente menos bonito, porém muito mais prático. Trocar a beleza pela conveniência. Lema dos tempos modernos? Let's wait and see.

dusky pink shoes.

2011-02-21T13:33:00.000-08:00

Princesa dos Anéis.

2011-02-20T13:35:00.000-08:00

perfume: princess, vera wang.
anéis: as duas tampas do perfume.

:)

Bolo de lemon curd e iogurte

2011-02-19T13:51:00.000-08:00

* 175g de manteiga em temperatura ambiente;
* 100g de iogurte natural;
* 2 colheres de sopa de lemon curd;
* 3 ovos;
* Suco e raspas de um limão;
* 200g de farinha de trigo com fermento;
* 175g de açúcar;
* 140g de açúcar de confeiteiro;
* 200g de mirtilos (blueberries) ou framboesas.

Pré-aqueça o forno a 160°C, unte uma forma quadrada pequena com manteiga e polvilhe com farinha de trigo. Ponha o iogurte, 2 colheres de sopa do lemon curd, a manteiga, os ovos, as raspas do limão, a farinha e o açúcar numa tigela. Bata até formar uma mistura homogênea. Ponha metade da mistura na forma, adicione 100g das frutas, cubra com o restante da massa e, por fim, mais uma camada de frutas por cima. Asse por cerca de 70 minutos até dourar. Deixe esfriar antes de desenformar. Misture o suco de limão com o açúcar até formar um creme liso e consistente. Espalhe sobre o bolo e sirva com extra lemon curd, iogurte e frutas se preferir.

Descobertas e aquisições.

2011-02-11T13:54:00.000-08:00

Recentemente adicionei mais um hobby à minha infinita coleção: ponto de cruz. Na verdade não se trata de uma adição e sim retorno: eu adorava bordar na adolescência, e os amigos mais próximos costumavam ganhar cartões de natal ou aniversário com motivos bordados por mim. Passei vários meses sem a menor vontade de sair de casa (depressão, bullying na faculdade, coração partido, anorexia não diagnosticada, separação dos pais, falta de perspectivas... i was not a happy bunny) e comecei a bordar, escrever cartas, desenhar, ler... Foi uma fase meio triste, mas extremamente produtiva. Saí dela fortalecida emocionalmente, peso de volta ao normal, namorado novo (feito através das cartas) e recém adquiridas habilidades para artes manuais. :)

Mas claro, tudo isso foi antes da internet, a culpada pelo meu déficit de atenção.

Hoje em dia tenho mais hobbies do que tempo ou disciplina para mantê-los e definitivamente não sei gerenciar meus interesses. Acabo abandonando tudo pela metade e começando coisas novas quando deveria estar simplesmente terminando as antigas. Triste. Mas como eu sou peruana e só desisto em anos bissextos pares, esbarrei numa loja de crafts MAGIA lá em Dinan e pirei nos livros sobre ponto de cruz. Quem gosta de artes manuais na Inglaterra sabe o quanto é difícil encontrar esse tipo de coisa aqui. Os ingleses não têm o menor interesse; para eles, artesanato é coisa de trabalho escolar de jardim de infância e, se querem uma meia de lã, compram na Primark em dois minutos - e por menos do que custam as agulhas de tricô.

Esse livro é praticamente todo sobre alfabetos em vários tipos de caligrafia (super útil) e casinhas (que eu adoro bordar).

Esses aqui têm motivos em ponto cruz e também bordado tradicional.

Estou bordando pelo menos uma meia dúzia de quadradinhos por dia, para não perder o hábito. Eis a bagunça, contida nessa linda sacolinha de pano com aplicação de uma menina de cabelo preto bordando (haha, serei eu?), presente de uma leitora querida. :)

Azul

2011-02-11T13:53:00.000-08:00

A unha de semana (passada): Bongo Beat, um azul metálico com mini partículas prateadas da Hot Looks - tenho outros esmaltes dessa marca e a qualidade é fantástica. Textura perfeita, pincel largo (uma dádiva para quem faz a própria unha em casa) e duração ótima, sem mencionar o preço ridículo: 90 centavos. Estou usando cores mais vibrantes agora que mantenho as unhas bem curtinhas - unhas longas ganham um ar de classe quando pintadas em tons parecidos com o da sua pele; aquele velho truque para alongar os dedos.

Reestocaram meu lip balm favorito na Boots. Na verdade eu gosto daqueles em bastão (mais práticos) e coloridos (quem precisa de batom?), mas o fato é que esse aí embaixo é milagroso no quesito eficácia - para os lábios rachados do inverno ainda não encontrei nada melhor.

Ok, vá lá- existem outras marcas tão boas quanto. Mas nenhuma delas tão barata e vindo nessa latinha duck egg blue com cara de vintage:

De volta para o bordado. :)

mural

2011-02-10T14:04:00.000-08:00

oh, comely!

2011-02-09T14:09:00.000-08:00

Descobri uma nova revista alternativa; se chama "Oh Comely" e eu adoro tanto o título (comely significa bela em inglês e eles nunca usam uma beleza clássica ou modelo profissional na capa) quanto o slogan "keep your curiosity sacred" - eu poderia tatuar isso.

É uma revista que valoriza a criatividade e a originalidade, ao invés do dinheiro e do que ele pode comprar. Segundo a descrição, o objetivo é inspirar as pessoas a serem criativas, a falar com os vizinhos e explorar oportunidades novas, ao invés de apenas comprar bagulhos e emagrecer. Imagine-se sentado com uma xícara de chá e um amigo interessante, para ouvir as novidades, as coisas diferentes que ele tem a dizer, as coisas que fez e tudo o que ama.

Eu classificaria Oh Comely como uma espécie de "Lula mais adulta e menos metida a besta".

(entrevista com a cartunista emi lenox)

banda sueca slagsmalsklubben (o nome significa "clube da luta" e é uma piada)

Teatro de bonecos encenado por... legumes.

Uma matéria linda sobre urban climbers (galera que sai escalando prédios, construções e monumentos da cidade à noite; atividade ilegal, mas que proporciona fotos ótimas).

Moda, é claro. Mas achei o máximo a produção usar quase que exclusivamente peças de brechó.(muita coisa da Beyond Retro, que eu adoro). Não há um único sapatinho Prada, bolsa Hermès, pulseirinha YSL ou calcinha Louis Vuitton nos ensaios. Nada. Quando as peças são novas, são todas de marcas baratas.

Tem colagens, cinema, guerrilla gardening, arte, música, design, blogs...

Eu também quero uma blusa cheia de morangos!

Jane Flett encheu o saco da sua carreira glamourosa e foi servir cerveja num pub pelo salário mínimo. Liberou a mente de "assuntos de trabalho" para enchê-la de coisas muito mais prazerosas, como joguinhos de Game Boy, poemas, jogar frisbee na praia e fazer panquecas com os amigos que também chutaram o emprego e a grana para ir ali viver. Dinheiro e status não é tudo, principalmente quando você passa a concluir que está trocando a sua vida - e toda a diversão - por essas coisas.

Sabe aquele anúncios de revistas adultas onde você é convidado a trocar mensagens de celular com belas mulheres seminuas? Novak Hunter, o rapaz aí de cima, foi uma dessas gostosas. Sim, amigo - da próxima vez que você estiver trocando mensagens X-rated com alguma loira peituda, imagine que "ela" pode ser um hispter barbudo e sonolento, assistindo um dvd de Transformers enquanto trabalha fazendo você gastar dinheiro. Sexy, huh? :)

No words are needed.

A única parte chata é que a revista parece ter encerrado atividades. Posso estar enganada, entretanto. Você ainda pode encotrar alguns números antigos na loja.

tell the truth

2011-02-08T08:09:00.000-08:00

“Não sei porque, mas dizer o que se queria trazia um alívio, ainda que não fosse possível ter aquilo.

Todos nós passamos muito tempo sem dizer o que queremos porque sabemos que não podemos ter o que se quer. E porque podemos parecer indelicados, mal-agradecidos, desleais, infantis ou superficiais. Ou porque vivemos tão desesperados em fingir que está realmente tudo bem, que admitir que não está parece vacilo.

Vá em frente, diga o que você quer. Talvez não em voz alta, caso vá se encrencar por isso. “Gostaria de nunca ter me casado com ele”. “Gostaria que ela ainda estivesse viva”. “Gostaria de nunca ter tido filhos com ela”. “Gostaria de ter muita grana”. “Gostaria que todos os albaneses voltassem pra porra da Albânia”.

Seja o que for que você queira, diga pra si mesmo. A verdade te libertará. Ou te dará um soco na cara. Sobreviver, em seja qual for a vida que você esteja levando, significa mentir e mentir corrói a alma; pare de mentir apenas um minuto.”

- Uma longa queda, Nick Hornby.

little homes.

2011-02-07T14:12:00.000-08:00

Achei essas casinhas de resina numa loja de aeromodelismo (não se assustem, não estou pensando em adotar mais esse hobby... por enquanto) aqui em Jersey, dentro de uma lata enferrujada e prestes a ir para o lixo. Perguntei se podia ficar com elas e a velha teve a cara de pau de responder rispidamente "se quiser comprar, custam 50 centavos cada". OK, senhora - estava indo para o LIXO, então? Como eu fiquei com pena das casinhas (e estava frio demais para esperar do lado de fora da loja até ela pôr a lixeira na rua) eu suspirei e paguei.

Por quatro. E joguei mais duas dentro da bolsa porque EU NÃO SOU UMA BOA PESSOA.

Não se assustem, não costumo fazer isso na casa dos amigos; podem me convidar para o chá.

what's in your bag?

2011-02-04T14:14:00.000-08:00

Acho legal quem consegue fazer um "what's in your bag" todos os meses e sempre ter coisas diferentes lá dentro. No máximo, eu consigo trocar a bolsa e a capinha do iPhone. Eu nem gosto dessa bolsa estúpida aí embaixo, mas ela estava na mala quando fui para a França (uso para levar maquiagem e cremes) e, como eu ia carregar a câmera no pescoço, preferi usá-la por ser uma bolsa pequena - e aí eu não teria que lidar com dois trambolhos. Me sentindo meio ridícula, porque afinal isso aí não é uma bolsa, é praticamente um cupcake.

1. bolsa @ Camden Market, 2004

2. gloss Chanel, caneta de origem desconhecida, labello fruit shine, bonequinha da Bécassine lá de Dinan, Margarido Guineto (o gnomo viajante), boneca da moranguinho também de Dinan, chave da minha escrivaninha, que não deveria estar na bolsa.

3. régua verde (?) de origem desconhecida, telefone, pó compacto Chanel, porta moedas Accessorize, caixinha de balas de uma lojinha de souvenirs em Cancale, chaves de casa, carteira Vivienne Westwood.

4. luvas Warehouse, agenda coreana daTopshop, óculos H&M, caixinha dourada com bombom que ganhei no hotel, chicletes.

Não consigo sair de casa sem guarda chuvas (anos vivendo num país onde o tempo podia virar de repente; e não é diferente no país atual), mas esqueci de inclui-lo na foto. E o que não costuma faltar na sua bolsa?

Agora um close na latinha, que veio cheia de balas e eu vou usar para guardar meus analgésicos de estimação (hipocondria):

Os macarons de Dinan - os de salted caramel já haviam "esgotado"...

E a pequena Bécassine - devia ter comprado outras; elas são difíceis de achar. Não resisti a esse modelo com a mala, viajante e dedo em riste - talvez reclamando das condições do banheiro dos aviões da Easy Jet...

E antes que eu me esqueça, resultado final da minha tentativa de bordar os personagens de O Clube dos Cinco (esse título é idiota; The Breakfast Club no original). A parte de trás do bordado ficou uma zona, mas não me importei muito porque afinal era um quadro e a moldura esconderia a barafunda. Na próxima vez preciso me lembrar de usar um bastidor enquanto estiver bordando, para manter a tensão do tecido constante - dá para ver no quadrinho aí embaixo que o pano ficou meio franzido em algumas áreas. Enfim. ANOS que eu não bordava nada em ponto de cruz. Acho uma das técnicas de bordado mais bacanas, rápidas e fáceis de aprender. :) Próximo projeto é bordar a turma de A Garota de Rosa Shocking (outro título idiota, dessa vez para Pretty in Pink).

Friday

2011-02-04T14:13:00.000-08:00

Depois que comecei a trabalhar, mais especificamente, as sextas feiras passaram a ser meu dia favorito da semana - antes costumava ser sábado. É claro que eu continuei gostando dos sábados (alguém não gosta?), mas as sextas feiras eram melhores porque incluíam no pacote a felicidade de sair do trabalho sabendo que o resto da noite era todo meu, sem a necessidade de acordar cedo no dia seguinte - e, quando acordasse, o fim de semana ainda estaria inteirinho pela frente. O sábado era ótimo, mas a sombra nefasta do domingo já começava a se espalhar.

Domingo é o meu dia menos favorito da semana; sempre foi, desde que uma igreja evangélica se mudou para a vizinhança, e a partir daí todas as manhãs e tardes domingueiras ganharam uma trilha sonora de louvores tão deprimentes que seriam capazes de fazer Polyana cometer suicídio se enforcando com a própria trança. Eu ficava esperando que Jesus se materializasse na frente dos fiéis e, antes que eles pudessem se atirar no chão gritando MILAGRE!, dissesse: "AÊ, só quero saber QUEM É O DJ? Vou adiantar o Armagedon pra daqui a quinze minutos se não melhorar o nível dessa bagaça!". Porque amigos, era foda. Sem contar os programas dominicais (Faustão? Gugu? Fantástico? Eu tinha MEDO da abertura do Fantástico quando era pequena!), aquela moleza generalizada após o longo e alcoólico almoço de domingo, o desânimo e a depressão se instalando... Amanhã é segunda feira... Urgh. E a sensação ruim continua até hoje, mesmo agora que não trabalho e não sou mais obrigada a ouvir as vinhetas do Fantástico. Os domingos já foram legais, sim - mas isso foi há tanto tempo que eu mal consigo me lembrar. Lembro apenas de coca cola + pão com mortadela no café da manhã, ou o pedaço do bolo da festa de aniversário de algum coleguinha (sempre num sábado à noite) que eu corria para pegar na geladeira.

dieta é...

2011-02-01T14:16:00.000-08:00

...ir a um rodízio de jiló e fazer caipirinha com adoçante, segundo minha amiga - que, segundo suas contas, já perdeu oito quilos, sessenta dias e toda a vontade de viver. E eu concordo, é mais ou menos isso - só que pior.

Da última vez que fui ao Rio entrei na papelaria que eu costumava frequentar quando estava no segundo grau. A escola ficava no meio do caminho entre a minha casa e o centro da cidade, e por várias vezes eu e minha pequena turma de proscritos adolescentes íamos bater perna e olhar vitrines depois da aula. Não lembro ao certo, mas acho que o horário da saída era às 11:45m. Ou seja, todos com fome. Nunca me esquecerei da pizza gorda, gordíssima coberta de mozzarela e tomate, inchada de tanto fermento na massa, que entupíamos de catchup e mostarda e empurrávamos com coca cola gelada - ou, se a grana estivesse curta, um daqueles refrescos de máquina sem sabor definido, que alguns candidamente intitulavam "suco de amarelo". Delícia.

Nosso point favorito era a lanchonete que ficava nos fundos da Magal, logo antes da seção de brinquedos. A Magal (O Magazine Total!) era uma rede de lojas de departamento carioca com poucas filiais - apenas três, até onde eu saiba - provavelmente direcionada às classes C e D. O domínio ainda existe, mas parece estar fora do ar. A Magal resistiu aos tempos modernos? Não sei, mas é certo que ela sempre existirá enquanto nos lembrarmos dela - e enquanto alguém se der ao trabalho de postar o jingle no YouTube.

Na papelaria (que dessa vez não era a Magal, e sim a Prolar, que veio um pouco depois) comprei três canetas; CIS ultra fine nas cores azul, preta e vermelha. Muito parecidas com a minha caneta favorita de todos os tempos, a Futura da Paper Mate. Igual a esse exemplar aí embaixo, só que eu preferia a versão com ponta extra fina, número 0.5.

Essas canetas escreveram (e desenharam) todos os meus anos 80 e 90. Em folhas de caderno, mesas de escola (borrando a fórmica se a gente não esperasse secar antes de enconstar a mão), sulfites reaproveitadas, contracapas de livros didáticos, mãos (pra que esmalte, se você pode pintar suas unhas de hidrocor, que não lasca? pra que tatuagem, se você pode mudar de idéia quanto ao desenho e apagar a tinta da caneta no banho? com 11 anos nada é eterno anyway), membros engessados dos amigos mais velhos, “arte” personalizada em mochilas e jeans, “cadernos de perguntas” onde segredos se misturavam a ficções elaboradas para impressionar ou disfarçar verdades dolorosas, camisetas no último dia de aula do último ano do segundo grau, a partir de onde novos caminhos precisavam ser escolhidos, com a confiança de quem acredita que é possível traçar destinos.

Novos amigos por fazer, novos cadernos para começar, novas dores de crescimento para afogar em poesia ruim e cerveja barata. Os nomes sendo anotados às pressas na camisa de malha suada, os desejos de boa sorte, números de telefone para não perder contato (que seria perdido, sim, sem ser excessivamente lamentado), brincadeiras e gozações (quantas dessas camisas não voltaram para casa com o desenho de um pênis estilizado perto da barra?), versinhos cafonas, desenhos… Quase sempre com a caneta Futura, que sendo hidrocor e de ponta porosa não “falhava” como as esferográficas BIC. Sempre sem perceber, no meio da algazarra, excitação e antecipação pelos três meses de férias, que estávamos irrevogavelmente crescendo e deixando para trás os melhores anos das nossas vidas.

Acho uma bênção que crianças não tenham noção disso. É um carinho da vida (um dos poucos que receberemos dela) que, nessa idade, a gente não consiga ouvir o tic-tac do relógio guiando subliminarmente nossos passos para a inexorável decepção.

Eu ainda tenho a minha camisa do último dia do último ano. O cheiro dos ovos e farinha, atirados em mim enquanto eu corria tentando me esconder atrás de uma pilastra, não existe mais. A tinta hidrocor, com os anos, transformou todos aqueles desejos, planos, poesia, brincadeiras, pirocas com olhinhos e números de telefone num borrão monocromático. Comprei as canetas, clones mais baratos da original, sem a alça metálica com o logotipo de corações da Paper Mate. Elas não substituem, é claro. E não há nenhuma camisa agora onde deixar meus votos de felicidade, sorte na vida, “saúde, dinheiro e homem bonito” - que era o que eu escrevia para as amigas. As canetas da CIS são o máximo que eu posso ter, e até que não são muito diferentes da Futura em termos de desempenho. Trouxe-as pra casa na sacola plástica da loja e não consegui jogar fora a notinha. São bem parecidas mesmo. Enquanto escrevo, a caneta desliza macia sobre o papel, desenhando o caminho já percorrido e tendo à frente o que parece ser uma eternidade de vazio para preencher. Se eu fechar os olhos é quase igual.

É fevereiro, bitches. Hora de começar a dieta a sério; aquela que devia ter sido iniciada - e mantida - mês passado. Hora de tentar dar mais atenção a esse abandonado espaço virtual. Alguns de vocês já devem ter percebido que eu deletei algumas coisinhas virtuais que vinha acumulando nos últimos anos. Projeto Limpeza Digital 2011 a todo o vapor.

Em 2011 eu quero ler mais livros, assistir mais filmes, falar com mais pessoas (só as queridas, porque a vida é curta demais para ser desperdiçada com estranhos mal educados), produzir mais (fotos, textos, crafts, receitas...) e perder menos tempo fazendo coisas por obrigação fingindo que é por prazer. Essa armadilha em que a gente sempre acaba caindo de vez em quando, na vida.

Então eu vou mudar o layout desse site, vou postar com mais frequência (mas sem muita falação), vou tentar procurar coisas bonitas para compartilhar e, se possível, criar algumas delas também.

Feliz Ano Novo atrasado para todo mundo, mas nunca é tarde pra começar. :)

Bunny Love.

2011-01-30T14:17:00.000-08:00

Minha pequena família coelha.
Essa foto foi feita com ajuda da Infinicam, um aplicativos bem legal do iPhone pra adicionar filtros e molduras em imagens.

Meu reino por

2011-01-29T11:20:00.000-08:00

Um churrasquinho de asa dominical típico: farofa, maionese, cerveja quente, piscina e um tio pagodeiro old school chegando com um vinil vintage do Almir Guineto debaixo do braço.

Qualquer coisa menos essa “rádio pop” local que só toca boybands (mais uma música do take that e vou acionar meus contatos no disk-cianureto) e sucessos do paradão musical de 2002. Até o meu CD da Furacão 2000 beats that.

Things I'm loving - January

2011-01-28T14:22:00.000-08:00

* franceses sendo realmente simpáticos e gentis
* lagosta
* lip balm da labello
* macarons de salted caramel
* comida de bebê
* limonada diet
* the king’s speech (filme)
* tori amos
* revolutionary road (filme)
* ice bat, meu morcego de pelúcia
* macacos de Gibraltar
* lojinhas de perfume duty free em Gibraltar
* paella e tapas em Madrid
* esmalte Imaginary Mauve, Dior
* qualquer coisa na cor mostarda
* the black swan (filme)

Andrea Joseph

2011-01-26T11:50:00.000-08:00

Dá pra acreditar que essas ilustrações foram feitas apenas com caneta esferográfica??

{blog} {etsy}

young victorians

2011-01-25T11:48:00.000-08:00

jodelle ferland (tideland) para lula.

L&D

2011-01-23T11:46:00.000-08:00

"And to hurt her, its like I'm choking, like I'm not in the breathing world. But there's this life that I am supposed to live, this dream that my mother and father had for me and even though it is killing me Mary, I can't ever be with Paulie ever, not ever, ever again."

Casa de conto de fadas

2011-01-21T11:41:00.000-08:00

Sandra Foster e seu marido Todd compraram um pequeno terreno em Delhi, NY, com uma pequena cabine de madeira por $46,000 e gastaram cerca de $3,000 renovando e decorando a cabine para transformá-la numa casinha de conto de fadas vitoriana.

Mais fotos no site do NY Times. (via Door 16)

vintage frocks

2011-01-18T11:27:00.000-08:00

"Painted clothing, mostly from the 20's and 30's, based on ebay photos of things I couldn't buy. An upgrade from the low-quality ebay photos, and a way to have these items without actually owning the frocks." - Anja Louise

Vivienne Wishlist

2011-01-16T11:25:00.000-08:00

{share the VW love}

pretty little thieves

2011-01-16T11:21:00.000-08:00

Mal posso esperar pela minha casa nova cheias de paredes novas e nuas e poder vesti-las com arte.

{etsy} {blog}

Pretty Baby

2011-01-13T11:19:00.000-08:00

“Eva Ionesco is directing a movie about her childhood and her relationship with her mother Irina Ionesco! For those of you who are unfamiliar with their backstory, Irina is a French photographer who is best known for her portraits of Eva, many of which were taken when she was a child. Many of which could be classified as “erotic.” Google her if you want to see them, I don’t want this blog to get flagged. Obviously I don’t support the exploitation of children for the sake of art a la Larry Rivers but I don’t take issue with Irina’s work. It isn’t pornography, as many people claim, although I would probably feel differently if she was a man. I’ve always wanted to know how Eva felt about the whole situation, I guess we’ll know soon enough.”
(via Cat Party)

Dinan

2011-01-12T14:23:00.000-08:00

Essa belezinha aí embaixo é Dinan - ou melhor, o antigo porto da cidade:

Fiz a foto de pé num viaduto sobre o rio - esse aqui:

Nosso hotel ficava a alguns minutos de caminhada por uma rua de pedras bastante íngreme no final do viaduto. Pequenino e de duas estrelas, mas imensamente confortável e com estacionamento, é bem localizado no centro da parte antiga da cidade e você pode percorrer facilmente todo o centro histórico a pé. Mas para chegar no porto, descer a fatídica rua de pedrinhas escorregadias era necessário. Ou seja, não nos arrependemos de ter levado o carro. :)

O centro antigo da cidade é uma graça. O hotel ficava ao lado de uma pracinha, que por sua vez era cortada pela "Rua do Relógio". Abri a janela na primeira manhã e a vista não era lá essas coisas.

O lugar estava coberto de neblina, e eu previ fotos escuras, algum frio e Respectivo meio que se recusando a pôr o carro na estrada para visitar outras cidades vizinhas. O tal "relógio" era uma torre pontuda datando do século 13, e que em algum ponto remoto da história deve ter levado o troféu de "Sino com o Som mais Deprimente da Europa". Em comparação ao festivo Westminster Chimes do Big Ben, que soa como um convite para uma festa de casamento, aquele toque deprê do sino de Dinan de 15 em 15 minutos (seguido pelas badaladas de hora em hora) parecia convite a um enforcamento na praça principal da cidade - e a cada toque, eu me convencia de que a enforcada seria eu. Depois de uns dias eu acostumei. A torre do relógio/sino, coberta de neblina:

O centro histórico da cidade e suas casinhas com estrutura de madeira que se mantém praticamente inalteradas há mais de 800 anos é uma viagem de volta no tempo.

Considerei fazer as unhas nesse salão:

E as delícias da culinária francesa... erm.

Esse porco era só cabeça - o corpo era apenas patê moldado.

Na verdade eu tive um pequeno problema de ordem alimentar no primeiro dia. Não incluiu visitas brevemente espaçadas ao banheiro mais próximo; pelo contrário, quase passei fome. Grande decepção no front alimentício. Eu não conseguia achar um único restaurante que servisse algo diferente de ostras cruas ou caramujos. Fora isso, as opções mais populares eram crepes e galettes - que ok, são gostosinhos, mas não são exatamente *comida* na minha concepção do termo.

O fato é que na França a culinária tende a ser fortemente local. Ou seja, se você está perto do mar ou de um rio, fatalmente vai ser bombardeado com os peixes e frutos do mar da área. Se a época for de pepinos e morangos na região, acredite em mim: até o fim da estação, você vai comer simplesmente TUDO acompanhado dos malditos pepinos e morangos, até não conseguir mais olhar para eles sem ter alucinações com pepinos voadores perseguindo morangos de bicicleta.

E enquanto isso, o que a pessoa faz? Come macarons. Porque, em compensação, na França existe uma boulangerie fofa em cada esquina. Sem nenhum pepino à vista.

Os macarons eram sabor salted caramel (uma DELÍCIA), e não morango.

Naquele dia acabei tendo que me contentar com um bife de hambúrguer sem pão (e sem tempero, também...) acompanhado de batatas fritas quentes demais num barzinho à beira do rio no porto de Dinan, cuja dona adorava bater papo (ops) e disse que costumava ir a Jersey para as liquidações.

Sim, senhora. Traz mais uma cerveja, por favor. E o saleiro.

Dia seguinte era dia de mercado na cidade, mas já havíamos combinado de ir a Mont Saint Michel, uma cidadela medieval construída numa rocha nas proximidades de Avranches. Fiz as fotos abaixo na minha visita de 2007, mas imagem alguma faz justiça à impressionante visão da cidade à distância, que parece se erguer do meio do mar e da extensa planície à sua volta.

O estacionamento estava muito mais lotado do que eu esperava - mas enfim, essa é simplesmente a atração turística mais visitada de toda a França (com exceção de Paris). Impressiona a variedade de sotaques e idiomas que se ouve pelas estreitas ruazinhas medievais da cidade, cuja população fixa oficial é de apenas 40 pessoas. Segundo a lenda, o arcanjo Miguel apareceu para o bispo Aubert de Avranches no ano de 708 ordenando que ele construísse uma igreja no topo da pequena ilha. Aubert ignorou o pedido do arcanjo até que Miguel simplesmente queimou um buraco no crânio do bispo com o dedo. No pressure!

Fizemos poucas fotos porque eu já havia visitado o lugar antes no verão e, dessa vez, detestei a decoração natalina cafona estragando o clima medieval. Mas o lindo dia de sol e o almoço decente (comida de verdade!) no restaurante Muton Blanc compensaram essa pequena inconveniência.

Tive vontade de almoçar no La Mère Polaurd (foto acima), uma estalagem de 1879 cujas paredes exibem autógrafos de clientes famosos (incluindo Hemingway e Yes Saint-Laurent). O prato mais tradicional é o omelete gigante, de vários sabores; na verdade parece mais um sufflê. São feitos à mão em panelas de cobre e cozidos numa espécie de lareira gigante, como demonstra o vídeo irritantemente alto no site do restaurante. Infelizmente o glamour tem preço: 100g do omelete mais barato custa 18 euros - e, como a porção mínima é de 250g, o almoço mais em conta sai por... 45 euros. É, num omelete. Woohoo! Maybe next time. :(

o gnomo margarido guineto, companheiro de viagens, em Mont St. Michel.

Entende o que eu disse sobre decoração de natal brega? Odiei esses fios.

No último dia de ano o frio estava começando a ficar chato. Vento gelado, roupas não dando conta de proteger o corpo e eu ficando irritada. Tive uma idéia brilhante - para onde os europeus vão quando o tempo está feio, o frio está inconveniente e não há nada melhor para fazer? Se você respondeu IKEA, já pode pedir seu passaporte da União Européia. :) Escolhemos a filial mais próxima, que ficava em Rennes. Passamos algumas horas divertidas e quentinhas dentro da loja, mas fiquei assustada com os preços. Algumas peças custavam quase o dobro do que custam na Ikea inglesa - que já é das mais caras. Ainda assim trouxemos para casa algumas bugingangas: copos e taças de vinho, tapetes, luminárias e velas cheirosas, ou seja, tudo aquilo que você sabe que não precisa mas sabe também que não vai onseguir sair da Ikea sem levar. Típico.

Também enchemos o carrinho com a maravilhosa Ikea food - achei até carne de rena fatiada! Irônico comer renas fritas no natal, não? Aposto que o prato não ia fazer muito sucesso com as crianças. Trouxemos para casa muitos biscoitos (os preferidos do Respectivo), quilos daquele chocolate super doce cujo nome eu sempre esqueço (idem) e refresco de lingonberry (meu favorito!). E, claro, comemos o famoso cachorro quente de cinquenta centavos da Ikea, que eu acredito ser a única coisa da loja que custa mais ou menos o mesmo preço em qualquer país.

Voltamos quando já era noite e estava na hora de nos preparar para o reveillon à francesa.

(continua...)